A noite havia se estendido como uma ferida aberta no céu. Nenhuma estrela ousava atravessar as nuvens que cobriam o território do Norte, e o vento frio carregava o mesmo cheiro metálico que sempre antecedia a guerra — o cheiro do sangue que o lobo em Augusto reconhecia como destino.

Ele estava sozinho no terraço do casarão, o mesmo onde, anos antes, jurara lealdade à alcateia que agora governava. A lua, ainda oculta, parecia zombar dele por trás das sombras.

O copo em sua mão tremia levemente,