O salão estava escuro, iluminado apenas pelas labaredas trêmulas que escapavam dos espelhos encantados nas paredes. As chamas não eram comuns — ardiam em tons púrpura, distorcendo a luz, o espaço e até o tempo. Nenhuma sombra permanecia constante ali. Elas se moviam como se respirassem.

Thenos ajustava os anéis nos dedos, impaciente. O mapa mágico sobre a mesa projetava linhas em constante movimento — rastros. Mas nem todos podiam ser lidos. Alguns simplesmente... não obedeciam às leis da carto