O cheiro de mofo e ferrugem invadia suas narinas como lâminas. A luz da única lâmpada pendurada no teto tremia levemente, lançando sombras tortas sobre as paredes descascadas. Isabella estava amarrada a uma cadeira, os pulsos presos por cordas ásperas que já haviam aberto pequenos cortes em sua pele.

O homem loiro, aquele dos olhos frios, ajustava a câmera com calma. Havia outros dois ao fundo. Um mascarado, o mesmo que a tocara antes, e outro, mais distante, encostado na parede com um cigarro aceso entre os dedos.

— Luz, câmera... gritos — disse o loiro, com um sorriso nojento.

Isabella não respondeu. Seus olhos estavam fixos no chão, os cabelos bagunçados cobrindo parte do rosto. Mas por dentro, ela tremia. De medo, de impotência... e de raiva. Uma parte dela queria implorar. A outra queria morder a garganta deles.

— Olhe para a câmera — ordenou o loiro, levantando o queixo dela com brutalidade.

Ela não obedeceu.

A primeira bofetada veio com força suficiente para fazer sua cabeça gir