Isabella desabou num sono profundo, rendida, aninhada contra o peito de Vittorio como se fosse a última âncora em meio à tempestade. Seu corpo ainda vibrava com o êxtase que ele lhe proporcionara, as marcas do prazer tão vívidas quanto as lembranças que incendiavam a mente dele. Vittorio a observou em silêncio, os olhos cravados no rosto angelical da mulher que agora carregava seu nome, sua promessa. Ela era dele. Cada suspiro, cada arrepio, cada lágrima derramada entre os lençóis — tudo, absolutamente tudo, pertencia a ele.

Com cuidado, afastou-se, levantando-se da cama como uma fera que se desvencilha do calor de sua presa. A necessidade ardia sob sua pele como fogo líquido. Seus músculos estavam tensionados, o desejo ainda rugia dentro dele, insaciável. Entrou no banheiro e ligou o chuveiro, deixando a água quente escorrer por seu corpo — mas nem mesmo aquele calor era suficiente para domar o inferno que Isabella havia acendido.

O pensamento dela era um veneno doce. Sua pele, seu go