O céu sobre o Atlântico Norte era de um cinza metálico, a mesma cor que agora refletia nas íris de Colin Benedict. Dentro de seu jato privado, o ar era pesado, saturado pelo cheiro de medicamentos químicos e pelo som rítmico do concentrador de oxigênio portátil. Colin ignorava as ordens médicas de repouso absoluto. Para ele, a cama de um hospital era uma sepultura antecipada, e ele não aceitaria o descanso enquanto o eco daquela voz misteriosa — a voz que o chamara de burro, a voz que soava com