A primeira coisa que Lyra sentiu foi o frio.Não o frio comum da noite, aquele que apenas toca a pele e desaparece com um arrepio passageiro. Era um frio invasivo, vivo, que se infiltrava por dentro do corpo como dedos gelados procurando algo para arrancar. Se alojava nos ossos e fazia os músculos esquecerem como obedecer, transformando-os em algo inútil, pesado. Um frio antigo, quase ritualístico, carregado de intenção — como se a própria terra a rejeitasse, cuspindo-a para fora com nojo.A neve colava em seus joelhos nus, úmida e pesada, misturada a manchas escuras que ela reconheceu tarde demais. Suas mãos tremiam de forma descontrolada, não apenas pelo frio que mordia a carne exposta, mas pelo esforço brutal de permanecer consciente quando cada célula do corpo gritava para desistir, para deixar a escuridão vir. Havia um gosto metálico na boca, espesso, enjoativo, familiar demais para ser ignorado.Sangue.Ela passou a língua pelos lábios rachados, engoliu em seco e soube com certe

O passado veio como uma lâmina mal afiada.Não cortava de uma vez, rasgava devagar, abrindo feridas que nunca haviam cicatrizado direito. Lyra estava correndo. Aquilo tinha acontecido cerca de um ano antes do sangue, antes do julgamento, antes do nome dela se tornar sinônimo de traição. Um tempo curto demais para ser esquecido, mas longo o suficiente para que tudo parecesse pertencer a outra versão dela. Uma versão mais ingênua. Mais inteira. Mais perigosamente confiante. A floresta se abria diante de seus passos com familiaridade, os galhos desviando quase sozinhos, como se a própria mata conspiasse a seu favor. A terra macia respondia ao peso de seus pés, moldando-se, amortecendo cada impacto. O vento batia contra o rosto, carregado de cheiros vivos: musgo úmido da margem do rio, resina escorrendo de cascas feridas, o rastro metálico de caça recente, o almíscar denso de outros lobos. O corpo obedecia sem esforço, cada músculo sincronizado numa dança ancestral. Forte. Rápido. Inte