O entardecer ainda nem caía quando Alice abriu os olhos pela primeira vez.

A luz filtrada pela janela desenhava traços dourados nas paredes brancas, e o ar cheirava a algo limpo, anestesia, flores e esperança.

Por alguns segundos, tudo era confuso.

O som distante das máquinas. O peso leve da coberta sobre o corpo.

O zumbido baixo do monitor cardíaco marcando o compasso de sua respiração.

E então ela o viu.

Sentado ao lado da cama, com os cotovelos apoiados nos joelhos, Felipe observava cada mínimo movimento dela.

Os olhos marejados, o rosto cansado, o mesmo homem que sempre pareceu inquebrável agora exalava pura vulnerabilidade.

Quando percebeu o olhar dela, ele congelou.

A respiração falhou.

Depois, o sorriso veio, trêmulo, mas real.

— Você voltou… — murmurou, a voz rouca, tomada pela emoção.

Alice piscou, os lábios se curvando num sorriso leve.

Ela tentou falar, mas a garganta arranhava.

Ainda assim, o olhar dela dizia o que as palavras não conseguiam: eu