Rafael voltou para casa pouco depois das 12h45.

A casa estava silenciosa demais.

Entrou no quarto.

A mala de Liandra não estava mais lá.

Ele ficou parado por longos segundos, como se precisasse que a mente alcançasse o que o vínculo já gritava:

ela tinha ido.

Nenhuma explosão.

Nenhum grito.

Nenhuma reação irracional.

Só uma certeza que descia pesada pelo peito:

ele sabia que isso aconteceria.

Respirou fundo, caminhou até o closet, pegou suas coisas com a mesma precisão com que respirava, e fez exatamente o que tinha prometido a ela na noite anterior, respeitou o espaço dela, mas não se distanciou o suficiente para deixá-la sozinha.

Vinte minutos depois, ele estava no jato.

Quarenta e poucos minutos mais tarde, pousou em Chicago.

Ele chegou primeiro.

Ele sempre chegava primeiro.

E esperou na saída do aeroporto.

Ele já havia rastreado o voo de Springfield a Chicago, ela estava prestes a aterrissar.

Sem invadir.

Sem procurar.

Sem pressionar.

Apen