A neve caía silenciosa sobre São Petersburgo, cobrindo os telhados da fortaleza do clã Kovalenko.

Natália atravessou os portões principais com a cabeça erguida, mesmo que por dentro sentisse o mundo ruir a cada passo. Os soldados do clã, frios, disciplinados, abriram caminho sem saldá-la. Olhavam-na como se ela fosse um erro prestes a ser enterrado.

O carro preto parou diante da escadaria central. Ela desceu com elegância rígida, usando um sobretudo cinza fechado até o pescoço. Os olhos, outrora vivos, estavam opacos de dor e raiva. A viagem desde Moscou havia sido silenciosa. Sozinha. Sem honra. Sem prestígio.

Ela não era mais a esposa do Alfa Rurik. Era só uma Kovalenko exilada pela vergonha.

Dentro da mansão, o ar era denso. As paredes escuras, decoradas com brasões pareciam fechar-se ao redor dela. Memórias de infância, de treinos, de jantares formais e reuniões secretas com políticos humanos e não humanos... Tudo pesava sobre seus ombros.

Quando atravessou o salão de reuniões, du