Vale de Zimorodok – Sala do Conselho dos Anciãos do clã Kovalenko

A sala estava silenciosa, envolta pelo frio ancestral das pedras negras. O brasão esculpido na parede lançava uma sombra longa, como se o próprio tempo observasse.

Fidor Kovalenko, vestindo o sobretudo cerimonial do clã, permanecia diante da grande mesa de pedra, braços cruzados, a expressão cerrada. Ao lado dele, imóvel como uma estátua viva, Yakov Kovalenko, o mais velho dos anciãos, mantinha os olhos pálidos voltados à porta, como se aguardasse por uma revelação inevitável.

Sobre a mesa, um pergaminho antigo estava aberto, exibindo símbolos rúnicos tingidos em vermelho-escuro. O cheiro metálico e quase vivo denunciava a natureza proibida daquilo.

— Magia de sangue… — Murmurou Fidor, a voz carregada de repulsa e raiva. — E não de qualquer fonte. Isso é nosso. Kovalenko.

Yakov inclinou levemente a cabeça, confirmando.

— O traço é inconfundível. Apenas nossos feiticeiros dominam essa teia de essência.

Fidor apertou o pu