A porta do apartamento se fechou com um clique suave atrás dele.

John Asher afrouxou lentamente a gravata do terno, caminhando para a penumbra da luxuosa sala de estar.

Cada movimento era preciso, medido, quase ritual.

Deixou a gravata cair sobre uma cadeira, desabotoou os primeiros botões da camisa e serviu-se de um uísque em um copo baixo, como se estivesse se desfazendo da máscara que havia usado o dia inteiro.

Das sombras, uma figura emergiu.

Era um homem jovem, vestido de preto, rosto inex