A porta do apartamento se fechou com um clique suave atrás dele.

John Asher afrouxou lentamente a gravata do terno, caminhando para a penumbra da luxuosa sala de estar.

Cada movimento era preciso, medido, quase ritual.

Deixou a gravata cair sobre uma cadeira, desabotoou os primeiros botões da camisa e serviu-se de um uísque em um copo baixo, como se estivesse se desfazendo da máscara que havia usado o dia inteiro.

Das sombras, uma figura emergiu.

Era um homem jovem, vestido de preto, rosto inexpressivo, quase camuflado na escuridão.

Inclinou-se ligeiramente, com respeito.

—Como foi, chefe?

John sorriu, mas não era o sorriso caloroso que mostrara durante a recepção.

Era uma curva fria, carregada de estratégia.

—Melhor do que eu esperava —respondeu, levando o copo aos lábios—. Albert abriu a porta... e Kate foi tudo o que prometiam.

O assistente, ainda inclinado, esperou em silêncio.

—O entorno de Bastien é leal —continuou John, pensativo—. Leal demais. Não poderei agir rápido. Teremos