A noite não trouxe sonhos.

E isso, para Lyria, foi estranho.

Ela acordou no meio da escuridão com a sensação exata de que algo tinha passado — não pelo quarto, mas por ela. Como um pensamento que não nasce, apenas aparece pronto.

Sentou-se na cama, o coração calmo demais para quem acabou de despertar.

O disco estava sobre a mesa.

Não brilhava.

Não vibrava.

Mas estava… atento.

Lyria levantou-se devagar, os pés tocando o chão frio. A casa dormia. Nenhum passo, nenhum sussurro. Ainda assim, havia presença.

Não hostil.

Não acolhedora.

Calculada.

Ela se aproximou da janela.

O vale estava coberto por uma névoa baixa, quase luminosa. Não era igual às outras. Não se movia com o vento. Permanecia.

— Tu estás acordada — disse a voz.

Não veio de fora.

Veio de dentro do silêncio.

Lyria sentiu o corpo inteiro se tensionar, mas não recuou.

— Estou — respondeu, em voz baixa.

— Eu sabia que estarias — a voz disse. — Sempre acordas quando algo muda.

Ela fechou os dedos ao redor do disco.

— Não me cham