Verdades não se compram.

Mas podem ser armadas como lanças.

Ao amanhecer, as caravanas do leste voltaram em silêncio.

Sem sinos, sem feira, sem moeda.

Apenas uma mulher de manto cinza caminhando à frente, o rosto coberto, os passos firmes como quem atravessa neve com a raiva por dentro aquecendo os pés.

O Curador de Brumas a seguiu, livro ao peito, Brenno Escarlate dois passos atrás — olhos de quem desaprende o ofício sem admitir.

Pararam diante da muralha.

Kael estava no alto, pedra na mão, voz nova guardada para quando valesse.

Helena, ao lado, com a runa do entre adormecida e pronta.

— Não trazemos mercado — disse o Curador, sem teatralidade. — Trazemos testemunha.

A mulher ergueu o rosto. Tirou o véu.

Tinha cicatrizes finas nas maçãs do rosto, o cabelo preso com nó de trabalho, e um olhar que não pedia licença.

— Marta de Cinza — apresentou-se, sem tremer. — O rugido do teu Alfa matou meu filho.

O pátio respirou errado um segundo.

Ronan fechou os punhos; Sigrid, o queixo;