No amanhecer, Aren acordou antes da luz.

O corpo tremia.

O ar ao redor estava denso, como se cada respiração tivesse forma.

Helena o observava dormir desde a noite anterior.

O rosto do filho mudava sutilmente — um traço aqui, outro ali.

Às vezes o semblante era doce.

Outras, frio como vidro.

Mas naquela manhã, algo diferente aconteceu: ele sorriu sem acordar.

O sorriso era de Kaen.

Helena recuou.

O coração dela apertou como se alguém o espremesse por dentro.

— Aren…

Os olhos dele se abriram — não em prata, mas em vermelho escuro.

— Bom dia, mãe.

A voz era serena, mas sem calor.

— Não me chama assim.

— Mas é o que és. A raiz. A forma.

— Onde está meu filho?

— Dorme. Está cansado de carregar o mundo.

Ela o fitou, em choque.

— És o reflexo.

— Sou o descanso dele.

— Mentira. És a fome.

O sorriso não mudou.

— Fome também é vida. O Norte precisa de mim. E tu… precisas acreditar que há limite entre nós.

Helena recuou mais um passo.

— Se tocas no corpo dele, é profanação.