Mikhail Vasiliev

As luzes da cidade piscavam do lado de fora do carro enquanto eu dirigia em direção à mansão dos Moretti, onde o jantar com os italianos aconteceria. No volante, com os dedos tamborilando em um compasso irregular, eu tentava tirar da cabeça a imagem dela sentada à minha frente, na mesa da minha sala de jantar. Mas não adiantava. Era como tentar apagar uma tatuagem com cuspe.

Parecia que aquela garota estava me destruindo em silêncio. Os olhos inocentes, a voz baixa, a forma co