Afasto as lembranças, olho fixamente para Lola, tentando decifrá-la.

— Não acredito que você me preferia… naquela época.

Ela se levanta, ajeitando a saia.

— Ao menos, Santino… você vivia. Agora… você se esconde.

Sem esperar resposta, ela se vira e me deixa sozinho na biblioteca.

Uma risada amarga me escapa. Raiva. Sinto a raiva crescer, me sufocar.

Viro de uma vez mais uma dose do uísque. O gosto é amargo, queima, mas não chega nem perto do que sinto por dentro.

Me levanto, vou até a janela. A