POV Katerina Sokolov

O silêncio do septuagésimo andar era uma redoma de vidro blindado, isolando a cobertura de Nikolai do caos chuvoso que engolia as ruas de Manhattan lá embaixo. O único som constante era o bater das gotas pesadas contra as vidraças que iam do chão ao teto, e o tique-taque metódico de um relógio caríssimo que repousava sobre a lareira de mármore negro. Eu estava deitada na chaise longue, envolta em seda cinza, com os olhos semicerrados. O enjoo havia me dado uma