POV Nikolai Volkov

O relógio de parede da cozinha, um Patek Philippe de platina, movia-se em um silêncio absoluto. O ponteiro dos segundos não emitia um ruído sequer, mas eu sentia a passagem do tempo como o gotejar de ácido sobre mármore. Eu estava parado diante da bancada de granito negro, observando a chaleira de cobre atingir o ponto exato onde as bolhas começavam a dançar no fundo da água. O vapor subia, embaçando as lentes da minha visão periférica, mas eu não me movia.