POV Katerina Sokolov

O cheiro do medo engravatado era sutilmente diferente do cheiro do pânico nos becos do submundo. Ele não cheirava a urina ou asfalto sujo; cheirava a colônia Tom Ford vencida pelo suor frio, a couro italiano úmido e a café expresso azedando no estômago.

Eu estava sentada na cabeceira de uma imensa mesa de vidro temperado no nonagésimo andar do edifício corporativo mais caro de Wall Street. Através das paredes panorâmicas, a ilha de