James Grant

Jogo o gelo no copo de uísque e encaro o retrato imponente do meu pai na parede do escritório.

Mesmo no auge da minha vida, ainda imagino como seria se ele estivesse aqui. Se a minha mãe estivesse aqui.

Eu sei. Nascemos para morrer.

Mas eu prometi, naquela noite chuvosa, custe o que custar e quanto tempo passar, eu iria me vingar.

O vento entrou pela janela semi aberta do escritório, meus cabelos se balançaram junto a ele. Meus olhos estavam vermelhos, e minha respiração entrecorta