O Don levou a mão à barriga de tanto rir.

— Roubaram as ferraduras do cavalo!

— Exato. Mas não fomos nós. Foi a cidade inteira. — Sarah piscou de novo. — Depois disso, quando alguém via um cigano, dizia: cuidado, eles dão mais trabalho do que o diabo.

O Don sacudiu a cabeça, divertido, os olhos marejados.

— Você tem jeito de inventar histórias, minha filha.

— Não invento. É só a vida como ela é. Nós somos contadores de histórias, sogro. É a forma de ensinar, de rir da dor e de não deixar o mundo nos esmagar.

Ela inclinou a cabeça, vendo que ele estava mais leve, quase rejuvenescido.

— E é assim que sobrevivemos. Não com roubos, mas com honra, música, e um pouco de malícia alegre. Porque, sogro, se não rirmos, o caminho mata.

O antigo Don respirou fundo, emocionado.

— Sabe, nunca pensei que riria tanto ouvindo falar de ciganos. Você me enganou, menina. Me trouxe como nora… mas está mais para filha.

Sarah sorriu, pa