ELISA

Um ano.

O tempo, que antes rastejava como um fardo, agora voa leve, preenchido por uma sinfonia de pequenos ruídos felizes.

Estou na cozinha do nosso apartamento na Paulista — nosso, essa palavra nunca perde a doçura —, preparando o café da manhã. O cheiro do pão torrado mistura-se ao aroma das flores que Rafael trou