ARTHUR

O grave do funk batia no peito como um soco, mas o que estava me nocauteando de verdade era a visão da Helena no parapeito do camarote. uma semana de silêncio, uma semana imaginando ela com aquele verme, e ela me aparece assim: o cabelo curto deixando a nuca exposta, um convite silencioso para os meus dedos, e um vestido que parecia ter sido pintado no corpo dela.

Eu tentei manter a pose. Girei o gelo no meu copo de uísque, mas meus olhos não obedeciam. Eles seguiam cada curva, cada mov