Pov Leyla Montenegro

O sol entrou pelas frestas da cortina como uma acusação.

Cada raio parecia um lembrete de tudo o que eu queria esquecer, ou fingir que não tinha acontecido. A claridade do quarto era cruel. Mostrava demais: o lençol amassado, as marcas na minha pele, o vestido que eu havia arrancado do corpo no meio da noite, atirado em algum canto.

O silêncio pesava. Só se ouvia o tique-taque do relógio na parede e o som distante da cidade acordando. Dentro de mim, tudo estava parado, congelado entre a vergonha e uma satisfação que me corroía.

Sentei-me na cama, a cabeça latejando. Meu corpo doía. Os pulsos, o pescoço, as coxas, tudo denunciava o que tínhamos feito. O que ele tinha feito. E o mais aterrador era que, por um instante, eu tinha gostado.

Levei as mãos ao rosto, como se pudesse apagar as lembranças. O toque dele ainda estava ali, gravado na pele, quente e frio ao mesmo tempo. Cada respiração minha parecia um sussurro de arrependimento.

“Foi isso o que você quis