POV Isadora FerrazO apartamento da Olívia tinha cheiro de vela aromática, vinho tinto e liberdade. Um trio que eu não conhecia fazia tempo.Afundei no sofá dela como quem pede abrigo depois de uma tempestade. O olhar dela, afiado como sempre, demorou dois segundos pra cortar minha pose ensaiada.— Ele não me toca mais — soltei, antes mesmo que ela perguntasse. — Nem olha. Parece que eu virei uma parede branca da casa.Olívia serviu duas taças. Sentou do meu lado e me olhou daquele jeito que só as amigas antigas têm: como quem já viu a gente feia, inchada e perdida, mas ainda acredita que a gente pode florescer de novo.— O problema não é você, Isa. Nunca foi. Talvez… só talvez, o defeito esteja no próprio garanhão engravatado.— Ele não é defeituoso — sussurrei, como quem defende uma fé falida. — É só o jeito dele. O trabalho, a pressão… a mãe. E ele me ama. De algum jeito.— De algum jeito que não passa pelo teu corpo há quanto tempo? — Ela arqueou uma sobrancelha. — Três meses? Qua

POV Isadora FerrazDante me beijou como quem não perguntava “posso?”, mas como quem lia “preciso”.E eu… Pela primeira vez em muito tempo…Deixei.Deixei ser tocada com ternura. Deixei meu corpo se lembrar que era mais do que uma máquina quebrada esperando aprovações médicas. Deixei que o desejo falasse mais alto do que o medo.— Está tudo bem — ele sussurrou, quando percebeu meu corpo hesitando sob o toque. — Você não precisa fingir nada comigo.Não precisei.A mão dele deslizou pela minha cintura como se já me conhecesse há anos—não com a pressa de quem quer conquistar, mas com a paciência de quem está redesenhando um mapa esquecido. Os dedos dele encontraram a curva do meu quadril, e eu tremi. Não de medo, mas de estranheza: fazia tanto tempo que ninguém me tocava assim, que meu corpo tinha se tornado um estrangeiro para si mesmo.— Você está lento — eu disse, e minha voz saiu rouca, quase irreconhecível.— Você merece devagar — ele respondeu, e os lábios dele voltaram aos meus,

POV Isadora FerrazO chão desapareceu.— Isso é... um delírio — sussurrei, sem conseguir respirar. — Você quer que eu cuide da amante do meu marido?— Ela não é amante. É mãe do futuro Montenegro. Isso te coloca em segundo plano, mas ainda te mantém na família. Se você se comportar. Se cuidar bem dela, pode continuar como esposa oficial. Afinal, imagem é tudo.Olhei pro Heitor. Ele não disse nada. Nem um olhar. Nem um protesto.Covarde até o fim.— Eu sou um ser humano. Não um adorno social — falei, com os olhos marejados. — Eu não vou compactuar com isso.Célia se levantou.— Então está fora. Hoje mesmo. Arrume suas coisas. Seus cartões já foram bloqueados. Você vai sair daqui com a roupa do corpo se quiser continuar com esse teatro de mártir.Elena sorriu. Aquela curva disfarçada de vitória. Como se eu tivesse perdido uma guerra que nem sabia que estava lutando.Eu não chorei. Não ali. Não na frente deles.Só encarei aquela mesa... Aquela mesa onde servi jantares por sete ano

POV Isadora FerrazO dia tinha sido longo, mas nada se comparava à exaustão de carregar o medo nos ombros. A mensagem de Heitor ecoava como um trovão silencioso na minha cabeça. Ameaça velada, palavras afiadas. Ele sabia onde eu estava. Sabia o que eu estava fazendo.E isso era o bastante pra me fazer duvidar se eu estava mesmo livre.Estava sentada no sofá da Olívia, ainda com a expressão paralisada, quando ela entrou pela porta com a energia caótica que só ela conseguia carregar.— Ué, o que houve? Você está pálida. Aconteceu alguma coisa?Eu não falei. Só estendi o celular com a tela bloqueada. Quando ela viu o nome na notificação, seus olhos afiaram.— Heitor. O quê agora?Desbloqueei e mostrei a mensagem. Ela leu em silêncio, os lábios se contraindo a cada palavra.— Aquele desgraçado está te perseguindo. Ele não aceita perder. Ele não suporta te ver em pé. Acredita nisso?Assenti com um nó na garganta.— Eu sinto como se ele tivesse olhos por toda parte. Como se eu estivesse sob

POV Isadora FerrazA cozinha já não existia. As paredes, o chão, o mundo—tudo havia se dissolvido no espaço entre nossos corpos. Dante me puxou contra ele com uma urgência que fez meu sangue ferver. Seus dedos entrelaçaram-se nos meus cabelos, puxando minha cabeça para trás, expondo meu pescoço à boca dele. Seus lábios eram quentes, úmidos, vorazes. Cada beijo era uma marca, uma promessa, uma vingança contra todos os toques que eu não tivera em meses.—Você não tem ideia do que eu vou fazer com você—ele rosnou, as mãos deslizando pelo meu vestido, encontrando o zíper nas minhas costas.Um puxão. O tecido cedeu, escorregou pelos meus ombros e eu senti o ar frio contra a pele nua—mas não por muito tempo. Seu corpo era uma fornalha, pressionando-me contra a parede, e eu podia sentir cada músculo dele, cada linha dura, cada respiração ofegante.—Dante—gemi quando seus dedos encontraram meu sutiã, contornando os seios antes de libertá-los. Sua boca seguiu o mesmo caminho, os lábios fechand