La madera de la puerta del estudio estaba fría contra su mejilla. Helena presionó la oreja contra la rendija, conteniendo la respiración, como si el solo acto de exhalar pudiera delatarla. El humo del cigarro de Máximo se filtraba por el hueco, mezclado con el aroma a whisky caro y el veneno de las risas de sus amigos. Los mismos de siempre. Los que la habían convertido en un fantasma en su propia casa mucho antes de que ella se diera cuenta.—Máximo, Mónica quiere ir a las playas caribeñas, deberías llevarla. —La voz de Víctor, su amigo de la infancia, sonó como una orden envuelta en una sugerencia. Helena sintió un tirón en el estómago.—Sabes que Mónica se asusta fácilmente cuando está sola. No deberías dejarla ir así, como si nada. —Javier, el socio y amigo de años, añadió leña al fuego con esa falsa preocupación.Helena cerró los ojos con fuerza. Mónica. Siempre Mónica. La prima perfecta, la que siempre tenía una sonrisa lista, la que se hacía la independiente pero llamaba a Máx

El agua caliente caía sobre la espalda de Helena como un bálsamo que no lograba penetrar. Se quedó inmóvil bajo la ducha, con la frente apoyada contra los azulejos fríos, sintiendo cómo el vapor envolvía su cuerpo pero no conseguía descongelar el núcleo helado que llevaba dentro desde que escuchó aquellas palabras. "Me cansa demasiado".Cerró los ojos y revivió la escena una y otra vez. La risa de Máximo, la complicidad de sus amigos, la forma en que su nombre había sido pronunciado como un estorbo, como una molestia que había que gestionar con mentiras. Tres años. Tres años de su vida entregados a un hombre que la veía como un problema.Cuando salió de la ducha, su hermana Clara estaba sentada en el borde de la cama, con una taza humeante en las manos. No preguntó nada. No presionó. Solo extendió el brazo y le ofreció el café con una sonrisa suave, de esas que solo las hermanas saben dar.—Gracias —susurró Helena, envolviendo sus dedos alrededor de la taza. El calor no llegaba a sus

El coche de Clara se detuvo frente a la casa de los Sartori, una elegante residencia de estilo colonial que Helena conocía desde la infancia. Sin embargo, esa mañana, el lugar que siempre le había parecido un refugio se veía diferente. Amenazante. Como si las paredes mismas supieran que algo iba a romperse allí dentro.—¿Estás segura de que quieres hacer esto? —preguntó Clara, con las manos aún agarradas al volante.Helena miró por la ventanilla. Vio las cortinas de la sala moverse ligeramente, como si alguien estuviera observando.—No, no estoy segura —admitió, y su voz era un susurro. —Pero necesito hacerlo. Si no hablo con papá ahora, nunca lo haré. Siempre encontraré una excusa.Clara asintió y apretó el brazo de su hermana.—Entonces vamos. Juntas.Salieron del coche y caminaron hacia la puerta principal. El jardín estaba impecable, como siempre, con las rosas que su madre —su madrastra, pero siempre la llamó así— cuidaba con esmero. Helena respiró hondo y tocó el timbre.La puer

El sol entraba por los ventanales del comedor de la mansión Lombardi, bañando la mesa de roble con una luz dorada que debería haber sido cálida. Pero para Máximo, sentado solo frente a ese mar de madera pulida, la luz era fría. Vacía. Como todo en esa casa desde que Helena se había ido.Y ahora que había vuelto, las cosas no eran como antes.Máximo miró el reloj de pared. Las ocho y media. Su estómago rugía, y su cabeza aún palpitaba por los restos de la resaca de la noche anterior. Había bajado con la certeza de que Helena estaría en la cocina, preparando su desayuno como siempre: huevos revueltos, tostadas crujientes y un café recién hecho. Su ritual matutino, la constante que le daba orden a su mundo.Pero el comedor estaba impecable. Pulcro. Como una foto de revista.—¿Dónde está el desayuno? —preguntó en voz alta, como si las paredes pudieran responderle.Nadie respondió.Caminó hacia la cocina, esperando encontrar a Helena con el delantal puesto y esa sonrisa suave que siempre o

Máximo se levantó temprano al día siguiente. No para esperar un desayuno que sabía que no llegaría, sino para planear su estrategia. Había pasado toda la noche dando vueltas en la cama de invitados, pensando en la escena del collar. En la forma en que Helena le había arrebatado la joya a Mónica. En la chispa de fuego en sus ojos.¿Cómo no la había visto antes?Se vistió con cuidado. Un traje oscuro, camisa blanca impecable, el perfume que a ella siempre le había gustado. Incluso se peinó con más esmero del habitual. Bajó las escaleras con una determinación que no sentía del todo, pero que necesitaba proyectar.Helena no estaba en la sala. Tampoco en la cocina, ni en el jardín trasero. Subió a la habitación y encontró la cama hecha, la puerta del armario abierta y algunas perchas vacías.Había salido.—¿Dónde está Helena? —preguntó a la única sirvienta que había en la casa, una mujer mayor que había trabajado para los Lombardi durante décadas.—La señora salió hace una hora —respondió