El motor del auto rugió con fuerza mientras Alessandro se alejaba de la mansión Turner. Llevaba una sonrisa ladeada, una auténtica mezcla de triunfo y adrenalina. Había marcado su territorio con Anya, y la imagen de su mirada desafiante aún le quemaba en la sangre.En ese preciso instante, el teléfono en la consola del auto vibró. Era Larius. Alessandro contestó de inmediato con el manos libres.—Habla, Larius —ordenó con voz firme, con el buen humor a flor de piel.—Patrón, solo para avisarle que ya tengo todo lo que me pidió: las tres pelotas rosadas, la casa de muñecas, los crayones, los libros y las dos pulseras de oro —informó Larius con eficacia desde el otro lado de la línea.—Excelente, Larius. Buen trabajo —aprobó Alessandro, antes de que su tono cambiara a uno más serio y calculador—. Ahora necesito que hagas algo más. Investiga a fondo a Valerie Larson. Noté algo extrañamente perturbador y errático en ella hoy... quiero saber qué demonios esconde, con quién anda y todo lo q

El traslado a la casa de seguridad de los Di Santi fue un viaje a través de una pesadilla de la que Valerie no podía despertar. El cuerpo le pesaba, las marcas de la violencia cubrían su piel y el alma se le había desmoronado por completo. Al llegar, la instalaron de inmediato en un quirófano e instalaciones médicas clandestinas perfectamente equipadas, donde un médico de confianza de la familia hizo todo lo posible por estabilizarla.Pero el daño físico y el impacto emocional de la agresión fueron demasiado implacables. Minutos después, la devastadora noticia cayó como un hielo sobre el pecho de Valerie: había perdido al bebé. El cuerpo, sometido a tanto terror y golpes, no había resistido. Valerie sollozó con un dolor sordo, ahogándose en lágrimas, sintiendo que ya no le quedaba absolutamente nada por lo que luchar.En medio de ese luto silencioso y desgarrador, las puertas se abrieron con paso firme. Alessandro entró a la habitación improvisada. Tenía la mirada oscura, la mandíbula

El dolor en la mansión ya no era un grito sordo, sino una marea subterránea que amenazaba con ahogar a todos los presentes. Cada rincón guardaba un eco, un fantasma, una ausencia insoportable.En una de las salas secundarias, lejos del bullicio de los pasillos principales, la luz de la tarde entraba filtrada por los ventanales polarizados. Bianca estaba sentada en el borde de un sofá, con la mirada perdida y los hombros encorvados. Cuando la puerta se abrió y vio entrar a Nico, algo en su armadura se resquebrajó por completo.Nico se acercó con pasos cautelosos, como si temiera que ella fuera de cristal y se rompiera al primer contacto. Traía una pequeña bolsa de papel en las manos.—Bianca... —murmuró él con el alma en la voz, arrodillándose frente a ella y tomando sus manos heladas—. Lamento tanto lo de tu padre y tu tío. Quería estar aquí antes... quería sacarte de este infierno.Bianca sintió que las lágrimas volvían a quemarle los ojos, pero esta vez no había rabia, solo un cansa

El silencio en la mansión ya no era solo un recordatorio de la tragedia; poco a poco, entre las grietas del dolor, comenzaba a colarse una fuerza extraña. Mientras los herederos creían que se ahogaban solos en su propio infierno, las piezas empezaron a moverse: llegaban aliados, refugios inesperados y, sobre todo, secretos que sacudirían los cimientos de la dinastía. Damián estaba arrodillado al borde de la cama, con las manos juntas y la frente apoyada en los nudillos. La habitación estaba a oscuras, salvo por la luz tenue de una vela que alguien había dejado encendida sobre la cómoda. Las sombras se movían despacio por las paredes como fantasmas pacientes. No estaba rezando bien. No sabía rezar bien. Nunca lo había sabido. Pero su abuela le había enseñado que Dios no necesitaba palabras perfectas. Solo necesitaba que te arrodillaras y que lo dijeras con el pecho. Papá… tío… donde estén… aguanten. Le temblaba la voz aunque no la dejaba salir. Las lágrimas le caían por las meji

El piso cuarenta de la torre en Miami olía a café frío y cigarrillo apagado. A pesar de que ya pasaba de las once de la noche, las luces de la oficina de Alessandro Di Santi seguían encendidas sobre mapas de la ciudad marcados en rojo, expedientes de rostros italianos y una botella de whiskey a medio tomar. Alessandro estaba de pie frente al ventanal, con la ropa táctica puesta y unas ojeras profundas que delataban el desgaste de un alma atrapada en plena guerra.La puerta se abrió sin previo aviso. Mike entró con el paso pesado y silencioso de un titán, seguido de cerca por Anya, quien llevaba el cabello rojizo recogido, una pistola al cinto y una mirada afilada lista para matar.—Llegaron —anunció Alessandro sin preámbulos, girándose hacia ellos.Anya caminó con decisión hasta el escritorio, apoyó las manos en la madera y fue directo al grano:—Los italianos están localizados y acorralados. Mi padre dejó un flanco cubierto con veinte francotiradores profesionales y rutas cortadas. T