Alistair Ferrero ​El sonido de mis propios dedos tamborileando contra la caoba del escritorio es lo único que llena el vacío de mi despacho. Intento concentrarme en las gráficas de rendimiento de la nueva torre de departamentos en la costa, pero las líneas y los números se emborronan ante mis ojos. Mi mente sigue atrapada en la biblioteca, en la forma en que el maldito Anthony la miraba y en la facilidad con la que yo perdí los estribos. Me paso una mano por el rostro, frustrado, sintiendo el peso de la hipocresía aplastarme el pecho. Hace apenas unas horas me prometía a mí mismo que lo de la cocina sería el final, una línea que jamás volveríamos a cruzar, y al primer indicio de competencia he reaccionado como un animal territorial. ​Tres golpes suaves en la madera me sacan de mi letargo. No necesito preguntar quién es. El pestillo cede y la puerta se abre con una lentitud calculada. Alessandra entra al despacho cargando una carpeta de cuero negro bajo el brazo. Ya no hay rastro de