Grace“Mi prometido es gay”.Ese pensamiento me retumbaba en la cabeza mientras seguía ahí, paralizada, frente a una escena que jamás podría borrar. Veía al hombre que le embestía el culo a mi prometido; Charles gemía como una perra en celo.Era mi prometido, el hombre con el que iba a casarme en cinco días. El hombre con quien había compartido la cama, planes de futuro y cinco años de vida. Pero ahí estaba, con las piernas abiertas y los ojos en blanco por un placer que jamás le había visto cuando estaba conmigo.Ya no podía respirar; sentía que me iba a desmayar. Podía escuchar el sonido de esas bolas chocando contra su culo. Quería apartar la mirada, pero no podía. No podía apartar la mirada, como si mi cerebro no lograra asimilar que aquello era real.—Ah, carajo, Mark... sí, me encanta... carajo... la tienes enorme —gemía Charles, y cada palabra me caía como un puñetazo en el estómago.Me tapé la boca para contener las náuseas. Sentí que me arrancaban el corazón del pecho y lo hac

GraceMe quedé mirando el vaso de whisky que tenía en la mano y vi cómo el líquido ámbar reflejaba las luces del bar.—Sí, bueno —murmuré, arrastrando un poco las palabras—. Esa es la historia de mi maldita vida.Me reí con amargura e incliné el vaso hacia mis labios; sentí el ardor bajarme por la garganta.—Descubrí que mi prometido era gay, días antes de la boda. Y no solo gay —resoplé y negué—. Además el muy imbécil me pegó. ¿Puedes creerlo?Me volví hacia el cantinero, que estaba secando un vaso pero se había quedado inmóvil a medio gesto, con los ojos muy abiertos.—¡La que tendría que haberlo golpeado era yo! ¿Cómo dejé que ese desgraciado me pusiera las manos encima? Tendría que haberle reventado la cara en lugar de quedarme ahí parada llorando como una idiota.El cantinero dejó el vaso y negó, visiblemente perturbado.—Guau. Cuando dije que quería escuchar la historia de tu vida, no pensé que fuera tan grave. Por Dios. —Silbó bajito—. No puedo ni imaginarme lo mal que debes sen

GraceSiete palabras me daban vueltas en la cabeza como una canción mala que no podía dejar de repetirse.“Voy a mamar verga en mi sueño”.Estaba arrodillada en la cama, con las manos alrededor de la cintura de ese desconocido, la cara demasiado cerca de sus caderas y la mejilla casi rozando la línea de músculo que desaparecía bajo una toalla peligrosamente baja.En circunstancias normales, jamás haría algo así si fuera real. Por más destrozada que estuviera. Por más copas que me hubiera tomado. Por muy desesperada que estuviera.Yo no me lanzaba encima de los hombres. Ni siquiera supliqué cuando Charles dejó de tocarme porque, aunque cueste creerlo, era una mujer orgullosa. Y desde luego no me arrastraba a los pies de desconocidos para que se acostaran conmigo, por más atractivos que fueran.Pero ¿y si esto era un sueño?Entonces era el sueño que no sabía que necesitaba.Mi cuerpo no pedía a gritos un trago, sino desahogo; necesitaba que lo tocaran, que lo destrozaran, que le borraran

GraceMe quedé paralizada.Fue como si algo hubiera entrado en mí y hecho pedazos todo lo que creía saber sobre el placer y sobre mí misma.—Carajo —se me escapó mientras la cabeza se me iba hacia atrás contra la almohada y la espalda se me arqueaba un poco. Los muslos me temblaban y cada músculo del vientre se me contraía, como si me estuviera quemando.Él se detuvo sobre mí. Ese hombre guapísimo e indescifrable frunció apenas el ceño, como si acabara de entender algo inesperado.—¿Eres virgen? —preguntó.Lo miré desde abajo, con la vista algo borrosa y las lágrimas acumuladas en los ojos. No sabía si eran por la presión o por la oleada repentina de placer.¿Y qué clase de pregunta era esa? ¿Por qué carajos la hacía con los dedos todavía dentro de mí, clavados en ese punto que me hacía traicionarme más a cada segundo?Me daba demasiada vergüenza contestar, pero sabía que no seguiría hasta que lo hiciera.—No... no soy virgen —susurré.Ladeó la cabeza y entrecerró los ojos, con una mez

GraceMe ardía la cara. Y no solo la cara; se me ponían rojos el cuello entero, los hombros, hasta las puntas de las orejas. Siempre me pasaba cuando estaba furiosa. Esa furia muda me subía por dentro como agua hirviendo. La sentía bajo la piel, a punto de estallar.Dios, en ese momento odiaba todo.La vergüenza me ahogaba. La humillación, la confusión, la impotencia de no recordar qué había pasado, y encima ese desgraciado engreído tratándome como si yo fuera una desesperada que se le metió en la cama para rogarle atención.No. No, yo no era la villana de esta historia. Era la maldita víctima. Pero ahí me había quedado sentada, lo había dejado salir y me había tragado mis palabras como una idiota.Y ahora estaba ahí, ardiendo de arrepentimiento, con el orgullo hecho pedazos.—Ejem. Señorita —interrumpió una voz.Alcé la vista hacia el asistente, o lo que fuera. Ni siquiera me estaba mirando. Al menos tuvo la decencia de no mirarme mientras yo apenas me cubría con una sábana.—Por favo