Alexander Sinclair​El silencio tras la partida de Alaia, era más ensordecedor que cualquier grito. El vacío que sentía en el pecho no tenía nombre, un hueco gélido que se expandía con cada segundo que pasaba. La había visto irse, decidida, con la espalda erguida y una dignidad que me golpeó con la fuerza de un tren. Había cerrado la puerta tras de sí, y con ella, parecía haber cerrado la última puerta a mi propia humanidad.​Me quedé allí, solo, en el centro de este imperio que había construido, rodeado de cristal y acero, sintiéndome más pequeño de lo que jamás me había sentido. ¿Qué había hecho? La paranoia, ese veneno que me había acompañado desde el inicio del conflicto con Lorena, me había cegado. Necesitaba claridad. Necesitaba hechos. La cabeza me latía con un ritmo febril, pero mi instinto empresarial ese que me había hecho el hombre que soy tomó el mando.​Saqué mi teléfono privado y marqué un número que rara vez utilizaba.​—Necesito una investigación a fondo —dije, mi voz

Alexander Sinclair​Nuestros labios estaban sellados en un beso desesperado, un intercambio de aliento que sabía a una rendición total. La cargué en mis brazos sin romper el contacto; sus piernas se entrelazaron de inmediato alrededor de mi cintura y un pequeño quejido, una mezcla de placer y protesta, escapó de su garganta. Comencé a caminar con ella, mi corazón golpeando contra mis costillas con una fuerza salvaje. La casa de sus padres me resultaba un laberinto extraño, pero Alaia, incluso en medio de esta bruma de deseo, parecía entender mi urgencia.​—¿Dónde? —gruñí contra sus labios, sintiendo el peso de su cuerpo contra el mío.​—La siguiente... a la derecha —susurró ella, su voz apenas un hilo de aire.​Subí las escaleras de dos en dos, sintiendo cómo mis músculos se tensaban con cada movimiento. Crucé el umbral de la habitación indicada y la puerta se cerró tras nosotros con un chasquido seco. Era su habitación. Una estancia sencilla, decorada en tonos blanco, beige y un ros

Alaia Kendrick ​Bajé las escaleras con el corazón aún martilleando contra mis costillas, como si cada golpe fuera un recordatorio de lo que acababa de ocurrir en el baño de mi propia habitación. Al llegar a la cocina, el aroma a mantequilla y vainilla me golpeó de lleno. Mi madre estaba frente al horno, sacando una bandeja de galletas recién hechas, mientras el vapor de una tetera silbaba suavemente sobre la estufa. La calidez del ambiente contrastaba violentamente con el frío glacial que sentía recorriendo mis extremidades. ​—¡Oh, Alaia! Justo a tiempo —dijo mi madre, girándose con una sonrisa radiante—. Pensé que te habías quedado dormida. He preparado tus galletas favoritas y el té está casi listo. ​Miré la bandeja y sentí una oleada de culpa. Me sentía una intrusa en mi propia casa, una extraña portadora de secretos inconfesables. La idea de sentarme a merendar como si nada hubiera pasado, con el sabor de la pasión prohibida todavía adherido a mi piel, me resultaba físicamente

Alexander Sinclair ​La observé mientras se hundía en el sueño, su respiración finalmente regular, su cuerpo exhausto y entregado en la suavidad de las sábanas de seda. Verla así, vulnerable, despojada de esa armadura de orgullo que siempre intentaba portar ante mí, me provocó un sentimiento que no logré identificar de inmediato. No era solo posesión, no era solo deseo. Era una urgencia por protegerla, por aislarla de un mundo que no merecía tocarla. Si el sexo era la forma en que ella se rendía, entonces usaría cada minuto de nuestras vidas para asegurarme de que esa rendición fuera eterna. ​Me puse en pie, con el cuerpo todavía vibrando por la descarga de hace poco, y caminé hacia el estudio, alejándome de la habitación para no despertarla. Saqué mi teléfono con manos firmes. ​—Prepara el avión —dije, mi voz un gruñido grave en la penumbra del penthouse—. Mañana a las seis y media de la mañana en la pista privada. Quiero llegar a mi destino más tardar a mediodía ​—¿Destino, señor

Alaia Kendrick ​El descenso del avión privado fue, para mí, el inicio de una vida que apenas empezaba a reconocer. Nunca había salido de mi ciudad, nunca había visto el mundo desde las alturas y, mucho menos, había experimentado el lujo absoluto que Alexander parecía manejar como si fuera el aire que respiraba. Cuando las puertas de la aeronave se abrieron, una ráfaga de aire puro, gélido y limpio nos golpeó el rostro. La pista no estaba en un aeropuerto comercial era una pequeña franja asfaltada rodeada de pinos inmensos cubiertos por un manto de nieve virgen que brillaba bajo el sol de la mañana como si estuviera sembrada de diamantes. ​Una camioneta robusta, de color negro mate, nos esperaba al pie de la escalera. El conductor, un hombre de pocas palabras que apenas nos saludó con un gesto seco, cargó nuestras pertenencias. A medida que nos alejábamos, el paisaje se transformaba. Entramos en un pueblo que parecía sacado de un cuento antiguo: casas de madera con techos empinados,