El sonido de la caja registradora siempre había sido como un latido para mí. Ese clinc metálico significaba que podría pagar el alquiler de mi pequeño estudio, comprar fideos instantáneos para la semana y ahorrar para el siguiente semestre. Pero esa tarde, el único sonido que retumbaba en mis oídos era el de las palabras de mi gerente, dichas con una sonrisa falsa que no ocultaba su satisfacción.—Lo siento, Ivy. Solo son recortes de la empresa. Tu despido no es nada personal.Mentira. Era completamente personal. Desde que descubrí que metía la mano en la caja, me había convertido en una empleada incómoda. Alguien que sabía demasiado. Y ahora, con ese sobre blanco que contenía mi último cheque miserable, me quedaba en la calle y con mi carrera universitaria colgando de un hilo.Salí de la cafetería sintiendo que el aire de la tarde sabía a derrota. Caminé las veinte cuadras hasta mi apartamento, perdida en un bucle mental de números imposibles.Mi estudio era diminuto; apenas un

El local se llamaba Blue Note. Era pequeño, rústico y estaba escondido en un sótano de Brooklyn, con una fachada desgastada que parecía la entrada a un taller mecánico. Estuve a punto de pasar de largo, pero entonces vi la puerta de madera entreabierta y escuché, ahogado y melancólico, el lamento de las notas de un piano.Bajé las escaleras de piedra con el corazón latiéndome a mil por hora. Y no era por el lugar oscuro. Era por él.Darien estaba sentado en una mesa al fondo, junto a una pared de ladrillo visto. Era la única mesa iluminada por una vela parpadeante dentro de un frasco de vidrio. Llevaba una chaqueta de cuero negro sobre una camiseta gris que se ceñía a sus hombros anchos, y el cabello oscuro le caía con un desorden irresistible sobre la frente. Cuando me vio entrar, sus ojos azules se encendieron con un brillo plateado.—Llegas tarde —dijo, pero una sonrisa lenta y seductora curvó sus labios.—Tú llegas temprano —respondí, sentándome frente a él para ocultar mis ne