El sonido de la caja registradora siempre había sido como un latido para mí. Ese clinc metálico significaba que podría pagar el alquiler de mi pequeño estudio, comprar fideos instantáneos para la semana y ahorrar para el siguiente semestre. Pero esa tarde, el único sonido que retumbaba en mis oídos era el de las palabras de mi gerente, dichas con una sonrisa falsa que no ocultaba su satisfacción.—Lo siento, Ivy. Solo son recortes de la empresa. Tu despido no es nada personal.Mentira. Era completamente personal. Desde que descubrí que metía la mano en la caja, me había convertido en una empleada incómoda. Alguien que sabía demasiado. Y ahora, con ese sobre blanco que contenía mi último cheque miserable, me quedaba en la calle y con mi carrera universitaria colgando de un hilo.Salí de la cafetería sintiendo que el aire de la tarde sabía a derrota. Caminé las veinte cuadras hasta mi apartamento, perdida en un bucle mental de números imposibles.Mi estudio era diminuto; apenas un

El local se llamaba Blue Note. Era pequeño, rústico y estaba escondido en un sótano de Brooklyn, con una fachada desgastada que parecía la entrada a un taller mecánico. Estuve a punto de pasar de largo, pero entonces vi la puerta de madera entreabierta y escuché, ahogado y melancólico, el lamento de las notas de un piano.Bajé las escaleras de piedra con el corazón latiéndome a mil por hora. Y no era por el lugar oscuro. Era por él.Darien estaba sentado en una mesa al fondo, junto a una pared de ladrillo visto. Era la única mesa iluminada por una vela parpadeante dentro de un frasco de vidrio. Llevaba una chaqueta de cuero negro sobre una camiseta gris que se ceñía a sus hombros anchos, y el cabello oscuro le caía con un desorden irresistible sobre la frente. Cuando me vio entrar, sus ojos azules se encendieron con un brillo plateado.—Llegas tarde —dijo, pero una sonrisa lenta y seductora curvó sus labios.—Tú llegas temprano —respondí, sentándome frente a él para ocultar mis ne

La mansión Lawrence se alzaba en el Upper East Side como un monumento al dinero viejo, ese que no necesita ostentación porque su sola existencia es ya una declaración de poder. Darien cruzó el umbral con la mandíbula tensa y el corazón en un puño. Sabía lo que venía. Llevaba semanas sabiéndolo, aplazándolo, escondiéndose en mensajes a una chica de Brooklyn que le devolvía la humanidad.Pero ya no podía esconderse más.—Señor Darien —dijo el mayordomo, un hombre mayor con el pelo plateado y la espalda recta—. Su madre le espera en el salón azul.El salón azul. Siempre el salón azul para las malas noticias. Para las conversaciones que parecían negociaciones y eran, en realidad, sentencias.Darien asintió y atravesó el vestíbulo de mármol, sus pasos resonando en el silencio. Cuadros de antepasados Lawrence lo miraban desde las paredes, una galería de hombres y mujeres con la misma mirada dura, el mismo aire de propiedad sobre el mundo. Todos ellos habían dirigido el imperio familiar

El día después de la conversación en la cafetería, Ivy no llamó a Darien.Tampoco llamó al segundo día.Se despertó el martes con la determinación de olvidar todo aquel asunto absurdo, de enterrar la propuesta en algún lugar profundo de su memoria y seguir adelante con su vida, aunque su vida ya no incluyera la universidad. Se vistió, se hizo un café, y se sentó frente al ordenador con la intención de buscar trabajos de tiempo completo. Cualquier cosa. Camarera, dependienta, recepcionista. Lo que fuera.Pero sus dedos no escribían en el teclado. Sus ojos miraban la pantalla sin verla. Y su mente viajaba una y otra vez a la misma escena: la mano de Darien extendida sobre la mesa de madera rayada, su voz diciendo "gracias por existir".—Es ridículo —murmuró para sí misma—. Es completamente ridículo.Apagó el ordenador y salió a caminar. Las calles de Brooklyn estaban llenas de gente que iba a algún sitio, que tenía un propósito. Ella solo caminaba, sin rumbo, dejando que el aire fre

La mañana siguiente, Ivy despertó en una cama que no era la suya, en una habitación que no conocía, y durante un segundo eterno no supo dónde estaba. Luego llegó la memoria: el ático, Darien, el contrato. Todo.Se incorporó lentamente, mirando a su alrededor. La luz del sol entraba a raudales por los ventanales, dibujando rectángulos dorados en el suelo de madera. Su ropa de ayer seguía en el suelo, donde la había dejado al caer rendida. Sus libros, en la estantería nueva, la miraban como viejos amigos.Se levantó, se puso una camiseta limpia y unos vaqueros, y salió al pasillo. El ático estaba en silencio. Las habitaciones parecían vacías, como si nadie viviera allí, pero entonces escuchó un sonido: el piano.Siguió la música hasta el salón. Darien estaba sentado al piano, de espaldas a ella, tocando una melodía suave que no había oído antes. Llevaba una camiseta gris y el pelo todavía revuelto de dormir, sin ese pulso perfecto que tenía cuando estaba de traje.Ivy se quedó en