Los días del Programa Intensivo se fundieron entre sí, una procesión implacable y estructurada de modulación sensorial, restricciones físicas y la "terapia" meticulosamente aplicada por el Dr. Anderson. Los complementos farmacológicos comenzaron el segundo día: un líquido claro e insípido añadido a su agua que volvía su piel hipersensible y su mente dócil, difuminando los bordes de la resistencia en una bruma suave y receptiva.Cada día introducía una nueva variable. Algunas sesiones eran silenciosas, horas enteras atada en posiciones intrincadas y restrictivas mientras él la observaba en los monitores, registrando sus respuestas fisiológicas. Otras eran cacofónicas, llenas de sonidos discordantes, con la voz de él superpuesta a comandos médicos pregrabados y a sus propios gemidos anteriores reproducidos en bucle.Él utilizaba herramientas con una especificidad cada vez mayor: un dispositivo vibratorio con puntas que se sujetaba a su clítoris para una "desensibilización oscilatoria",

La orden, tan directa y sucia, provocó una nueva oleada de humedad entre sus piernas. Se dejó caer, sintiendo la aspereza de la alfombra fría contra sus rodillas desnudas. Desde esa posición, quedó a la altura del prominente bulto que se marcaba en los pantalones de Marcus. Julian se colocó detrás de ella, apoyando las manos en sus hombros desnudos como un ancla posesiva.Marcus se desabrochó el cinturón; el tintineo del metal sonó ensordecedor. Se bajó la bragueta y liberó su polla. Era gruesa, venosa y ya estaba completamente erecta, con el bálano teñido de un rojo encendido. A Isabella se le cortó la respiración. Era más grande que cualquier cosa que hubiera visto jamás, y ni hablar de metérsela dentro.—Mírate —gruñó Marcus, empuñando su miembro—. Nuestra hermosa candidata, de rodillas, donde debe estar. Demuéstranos que quieres este trabajo, Isabella. Demuéstranos qué tan desesperada estás por conseguirlo.Sus palabras actuaron como un oscuro catalizador, mezclando su vergüenza c

La paz era una neblina frágil y agotada, destrozada por la fuerza creciente de sus movimientos.Isabella se había convertido en un canal de pura sensación; su mente estaba felizmente en blanco, reducida al vaivén rítmico, al azote de la carne y a los sonidos guturales del placer masculino. Pero Marcus y Julian estaban lejos de terminar con su nuevo juguete.Las embestidas de Julian en su culo se volvieron más afiladas, más exigentes; sus dedos se hundían en la carne blanda de sus caderas con la fuerza suficiente para dejarle marcas en forma de medialuna. —Lo está aguantando jodidamente bien, Marcus —gruñó, con su voz habitualmente suave ahora ronca por el esfuerzo—. Como una perfecta putita anal.Marcus, que le sujetaba el cabello para controlar el ritmo de la felación, soltó una risa oscura. —Ni siquiera ha tenido nuestras pollas en su coño al mismo tiempo todavía. —Retiró su miembro de la boca de ella, dejando un grueso hilo de saliva colgando de sus labios magullados—. Arriba, boca

La suite principal era un mundo de sombras y lujo sedoso. Isabella estaba de pie en el inmenso baño de mármol, con el vapor de la ducha de efecto lluvia enroscándose a su alrededor como un fantasma.Se había lavado meticulosamente, y el agua caliente le escocía en la piel sensible y mordida de la cara interna de los muslos y en el tierno anillo de su ojo del culo. La evidencia física había sido eliminada, pero la sensación, el dolor profundo y hueco, el estiramiento fantasma y el calor persistente de su posesión permanecían. Era una marca en su alma.Envuelta en una toalla tan mullida que se sentía como un robo, regresó al dormitorio. La enorme cama, un oasis de sábanas oscuras, la esperaba. La orden había sido explícita: Desnuda. Espera. Dejó caer la toalla. El aire, fresco sobre su piel desnuda, le puso la piel de gallina. Se sentía totalmente expuesta, pero una extraña sensación de pertenencia se apoderó de ella. Este era su lugar ahora. Esta rendición era su propósito.Se deslizó

El espacio rústico e industrial-chic del Centro de Artes Comunitarias Vance olía a arcilla húmeda, trementina y café. La luz del sol se filtraba a través de los altos ventanales cubiertos de mugre, iluminando las motas de polvo que bailaban sobre los tornos de alfarería y los caballetes. El bajo zumbido de un horno y el parloteo de los niños en un aula lejana formaban una sinfonía de vida sin pretensiones.Eleanor Vance, con unos vaqueros salpicados de pintura y una camiseta de un grupo musical ya descolorida, con el pelo recogido en un moño desordenado, ayudaba a un anciano a centrar un trozo de arcilla en el torno. Sus manos eran firmes, guiando las temblorosas de él con una paciencia infinita.—Ya está, señor Henderson. ¿Lo siente? La simetría.La puerta principal, una pesada plancha de roble que no encajaba bien en el marco, chirrió al abrirse. Una corriente de aire, con olor a frío urbano y a colonia cara, cortó el cálido aroma del estudio.Eleanor levantó la vista y sus manos se