O tempo não apenas passou; ele me esculpiu. Se a Melissa Santoro que fugiu de Nova York era uma estátua de vidro prestes a estilhaçar, a mulher que desembarcou em Zurique seis anos depois depois era feita de obsidiana: polida, impenetrável e letal.O tempo, para mim, não seguia mais o calendário dos homens. Ele seguia o ritmo dos meus batimentos cardíacos, que agora soavam como um metrônomo calibrado na mais absoluta e fria precisão. Zurique não era apenas um destino; era um estado de espírito. O ar nos Alpes suíços, cortante e puro, funcionava como um filtro. Ele limpava os resquícios da Melissa Santoro que um dia tremeu diante de um contrato de gaveta. Aquela mulher tinha morrido no chão frio da sala da minha mãe. Eu estava parada diante da janela panorâmica do meu escritório, observando a neve que começava a cair, cobrindo o vale em um manto de um branco cegante. Meus movimentos eram deliberados, lentos, calculados como o mecanismo de um relógio suíço. O sobretudo de lã sob medida

GABRIEL MONTENEGRO Seis anos. Um tempo que, no balanço de uma vida, deveria significar pouco, mas que, na minha realidade, se tornou uma era de gelo. O homem que subiu naquele avião para a Ásia, anos atrás, era um estrategista arrogante que acreditava que o mundo era um tabuleiro onde ele movia as peças conforme o seu desejo. O Gabriel que voltou... esse homem é uma sombra alimentada por um vazio que nenhuma fortuna no mundo conseguiu preencher.A Montenegro S.A. não era mais o império intocável de antes. As rachaduras começaram no exterior — sabotagens, vazamentos de dados, ativos drenados com uma precisão cirúrgica que não deixava rastros de amadorismo. Alguém estava me desmantelando, milímetro por milímetro. Não era uma falha sistêmica; era uma guerra de guerrilha.Estava sentado no meu escritório, a luz da madrugada filtrando-se pela persiana, desenhando linhas retas sobre a mesa de mogno. Eu olhava para os relatórios financeiros espalhados. O padrão era irritante, quase insultuo

O quarto principal da minha mansão cheirava a lírios brancos e ao couro caro das poltronas italianas, um ambiente desenhado para não ter falhas. Diante do espelho de corpo inteiro, eu observava a mulher que me encarava de volta. O vestido preto de seda abraçava meu corpo como uma segunda pele, um corte minimalista, sem decotes exagerados, sem brilhos desnecessários. Era uma armadura forjada na mais alta costura. A Dama de Obsidiana não precisava de adornos para dominar um salão; a própria ausência deles era uma declaração de guerra.No tapete felpudo no centro do quarto, Liz brincava com o conteúdo de uma das minhas caixas de joias de veludo. Ela tinha um colar de diamantes enrolado no pulso minúsculo, o brilho das pedras refletindo em seus olhos.— Você parece a Rainha Má dos contos de fadas, mamãe — Liz murmurou, erguendo o rosto para mim. Havia admiração na voz dela, a inocência de quem via o escuro como algo mágico, e não como o abismo que ele realmente era.Eu me virei, o tecido

GABRIEL MONTENEGRO O som da orquestra tornou-se um ruído de fundo distorcido, um zumbido metálico que parecia perfurar meus tímpanos. Eu não estava mais em um salão de festas; eu estava em uma zona de guerra onde cada batida do meu coração parecia uma contagem regressiva. Meus olhos estavam fixos nelas. Na criança. Em Melissa. A mulher que eu enterrei e a criança que eu nunca soube que existia.O choque inicial, aquele que me paralisou como uma estátua de gelo, quebrou-se em uma fúria cega e brutal. A etiqueta, a diplomacia, a reputação da Montenegro S.A. — tudo isso se dissolveu. Eu ignorei Zane, que tentou segurar meu braço, e desviei de um garçom, minha visão de túnel focada exclusivamente na elegância gélida daquela mulher.Eu avancei pelo salão, ignorando os olhares curiosos dos investidores. Eu precisava tocá-la. Precisava saber se ela era real ou se a minha própria mente tinha finalmente colapsado sob o peso da culpa.— Melissa! — Eu gritei. O nome saiu como uma prece e uma ma

GABRIEL MONTENEGRO O silêncio do corredor do Baur au Lac era um insulto à tempestade que rugia dentro do meu peito. Eu caminhava como um autômato, os nós dos dedos ainda brancos, a lapela do paletó borrada pelo sorvete que a menina — aquela menina — tinha deixado como marca da minha própria ruína. A imagem daquele olho azul tempestuoso parecia impressa a ferro e fogo na minha retina. Cada passo meu em direção à suíte presidencial era embalado pelo eco da risada gélida de Melissa.Quando passei o cartão magnético e empurrei a porta dupla de carvalho, o som de sussurros apressados e o tilintar de gelo em um copo cortaram o escuro da antessala.A luz fraca do abajur de canto iluminava Camila. Ela estava com o vestido desalinhado, os ombros nus, e a boca borrada de batom. Atrás dela, de pé junto à varanda, um homem de meia-idade — um dos diretores do fundo suíço com quem tínhamos marcado um jantar para a próxima noite — tentava, pateticamente, fechar os botões da camisa com as mãos trêmu