O tempo não apenas passou; ele me esculpiu. Se a Melissa Santoro que fugiu de Nova York era uma estátua de vidro prestes a estilhaçar, a mulher que desembarcou em Zurique seis anos depois depois era feita de obsidiana: polida, impenetrável e letal.

O tempo, para mim, não seguia mais o calendário dos homens. Ele seguia o ritmo dos meus batimentos cardíacos, que agora soavam como um metrônomo calibrado na mais absoluta e fria precisão. Zurique não era apenas um destino; era um estado de espírito.