VICTOR STERLING (THEO)TRÊS DIAS ATRÁSA lan house cheirava a cigarro velho e desespero alheio.Eu estava encolhido na última cabine, o capuz da jaqueta cobrindo metade do meu rosto, os dedos sujos de poeira e café. O dono nem olhou na minha direção quando entrei. Paguei em dinheiro. Não deixei rastros.Estava foragido há quatro semanas.Cinco cidades. Três identidades que não serviram para nada. A cada esquina, uma possível emboscada. A cada pessoa que chegava perto, um inimigo em potencial.Eu não dormia. Não comia direito. Meu corpo estava no limite, mas minha mente – minha mente estava afiada como um machado viking.Precisava de um teto. Precisava de um nome novo. Precisava de um lugar onde ninguém fosse me procurar.Foi quando eu vi o anúncio."Procuro homem para casamento falso. Pagamento de R$ 500 mil ao final de um ano de contrato. Exijo discrição e boa aparência."Li duas vezes.Casamento falso. Uma mulher desesperada. Dinheiro. Moradia.É cilada, pensei.É a única saída, res

Quando abri os olhos, percebi que estávamos entrando no meu bairro.Conhecia cada esquina. A padaria onde comprava pão. A praça onde o Lucas andava de skate antes de adoecer. O prédio cinzento. A janela do terceiro andar.Minha casa.— Victor — chamei, o coração disparando. — Para onde você está indo?Ele não respondeu. Os olhos fixos na estrada. O volante firme.— Victor! — minha voz subiu. — Você está indo para o meu apartamento?— Precisamos buscar suas coisas — ele disse, calmo demais. — Documentos, roupas, remédios do Lucas. Não vamos voltar tão cedo.— O QUÊ?O carro avançava. Cada metro me deixava mais desesperada.— Para o carro! Agora!— Isadora...— PARA O CARRO, VICTOR!Ele pisou no freio bruscamente. Meu corpo foi jogado para frente, o cinto travou.— O que foi? — ele perguntou, impaciente.— Você não pode ir para lá! — minha voz saía estrangulada, os olhos ardendo. — O Lucas está lá!— Eu sei. Por isso vamos buscar ele.— VOCÊ ESTÁ LOUCO?Meu grito ecoou dentro do carro.

Eu não conseguia parar de pensar no que ele tinha dito. Não naquele quarto de Motel. Mas antes, no posto."Porque você pertence a mim."A frase ecoava na minha cabeça como uma música ruim que não sai. Cada vez que eu fechava os olhos, ouvia a voz dele. Grave. Segura. Como se fosse um fato, não uma declaração.Quem ele pensava que era?Eu não pertencia a ninguém. Nunca pertenci. Desde os quinze anos, eu cuidava de mim mesma. Depois passei a cuidar do Lucas. Não sobrava tempo para namoros, para paixões, para aquecer a cama de alguém.E agora, aquele homem – aquele mentiroso, aquele foragido, aquele bilionário morto – achava que podia me dizer que eu pertencia a ele?Indignação. Era isso que eu sentia. Só indignação.Era claro que eu não estava apaixonada. Nunca me apaixonei por ninguém. Não ia ser agora. Não ia ser por ele.No máximo, podia sentir alguma atração física. Normal. Ele era bonito – mesmo coberto de sangue e cicatrizes. E o corpo dele... não, não ia pensar no corpo dele.Atr

Eles sabem que ele está nessa cidade.A frase ecoava na minha cabeça enquanto eu olhava para Victor. Ele tinha guardado o celular, o rosto fechado, a mandíbula tensa.Eu não conseguia pensar direito. Meu cérebro parecia uma geladeira velha – ligava, desligava, fazia barulho, mas não servia pra nada.Eles sabem. Estão perto. Sabem onde eu moro. Onde o Lucas mora.O Lucas doente, desprotegido, dependendo de mim. E eu que o enfiei nessa situação.Como eu vou sair dessa?Eu não sabia. Não tinha plano. Não tinha arma. Não tinha nada além de um foragido com olheiras profundas e um computador.Victor me encarava.Não era um olhar qualquer. Era aquele olhar que parecia atravessar pele, osso, medo. Como se ele já soubesse o que eu ia dizer antes de eu abrir a boca.— O que você tem nessa cidade? — ele perguntou, a voz baixa.Pisquei.— Que diabo você está falando?— O que te prende aqui? Além do Lucas.— Victor, pelo amor de Deus...— É uma pergunta legítima.— É uma pergunta idiota! — minha v

Eu não conseguia dormir.Não que fosse novidade. Fazia dias – semanas? – que o sono vinha picado, raso, cheio de pesadelos que eu esquecia assim que abria os olhos. Mas aquela noite era diferente. O peso não estava no corpo. Estava no peito.Victor tinha ido para a sala. O computador fechado. A luz apagada. Eu ouvia o silêncio vindo lá de fora – nenhum teclado, nenhuma respiração pesada. Só o vento na janela.Levantei.O chão rangeu sob meus pés descalços. A porta do quarto estava entreaberta. Passei pelo corredor escuro e parei na entrada da sala.Victor estava na janela.De costas para mim, os braços cruzados, a cabeça ligeiramente inclinada. A luz do poste lá fora desenhava uma silhueta cansada no rosto dele. Ele sabia que eu estava ali. Não se virou.— Não consegue dormir? — perguntou, a voz baixa.— Você também não.— Eu nunca consigo.Aproximei. Devagar. Não por medo – por respeito ao silêncio. Parei ao lado dele, na janela. Olhei para a rua deserta. Os carros estacionados. O po