A sala inteira ficou muda. Mauro ainda segurava minha mão por baixo da mesa, firme, quente, impossível de ignorar. Eu deveria ter soltado. Era o mínimo de inteligência que eu podia demonstrar diante de um conselho, de Jeremias, da advogada e de todo aquele circo corporativo montado em cima da minha desgraça. Mas não soltei. Talvez porque, se eu soltasse, desabasse.— Suspendam nós dois — Mauro repetiu, olhando diretamente para o conselheiro. — Se a decisão é afastar Nathalia por uma ação que eu assumo como minha, então me afastem também.Jeremias riu, mas havia raiva por baixo.— Que gesto nobre. Péssimo para os negócios, mas bonito para romance barato.Mauro virou o rosto devagar.— Você deve conhecer bem romance barato. Vive tentando comprar um.O silêncio que veio depois quase fez barulho. Um dos conselheiros pigarreou, a advogada baixou os olhos para a pasta, e eu senti o sangue subir ao rosto. Não pela provocação em si, mas porque Mauro tinha acabado de dizer aquilo sabendo exatam

Mauro ficou olhando para a tela como se o nome da mãe tivesse atravessado o peito dele e saído pelas costas. Helena Ventura. Até então, ela era quase uma sombra na história que ele me contara: a mãe que morreu cedo demais, a mulher da lembrança doce, a razão da tatuagem de lótus no pescoço. Agora, de repente, aquele nome aparecia no vídeo de um homem morto, ligado ao Relux, a Jeremias e a alguma coisa chamada “primeiro teste”.— Mauro — chamei, baixo.Ele não respondeu. Apenas pausou o vídeo com Leônidas ainda inclinado para a câmera, a imagem congelada num rosto assustado. Depois passou a mão pelo cabelo e se afastou da mesa, como se o notebook tivesse virado uma coisa perigosa demais para ficar perto.— Minha mãe não tinha nada a ver com a Noir — ele disse, mais para si mesmo do que para mim. — Pelo menos era isso que meu pai sempre dizia.— O que ele dizia?— Que ela odiava a empresa. Que não queria saber de perfume, laboratório, reunião, nada. Que era sensível demais para esse mund

A pasta “IMUNES” abriu com duas fotos.Uma era de Helena Ventura, jovem, séria, olhando para a câmera como se já soubesse que um dia alguém precisaria daquela imagem para entender alguma coisa. A outra era minha. Não uma foto qualquer, tirada de rede social ou crachá antigo. Era uma foto dentro da Noir. Eu no corredor do andar de Mauro, distraída, segurando uma pasta contra o peito. Alguém tinha me fotografado sem que eu percebesse.Meu corpo gelou.— Mauro…Ele não respondeu. Ficou encarando a tela com um silêncio tão pesado que eu quase preferia que ele gritasse. A semelhança entre as duas fotos não era física, porque Helena era muito mais elegante do que eu jamais seria num dia de expediente, com cabelo preso de qualquer jeito e cara de quem pegou ônibus lotado. Mas havia outra semelhança ali. Uma categoria. Um rótulo. Imunes.— Por que eu estou aqui? — perguntei, embora soubesse que ele não tinha como responder.Mauro clicou no arquivo abaixo das fotos. Era um relatório curto, sem

“Obrigada por confirmar o vínculo.”A frase apareceu na tela como se alguém tivesse acabado de entrar no apartamento e sussurrado aquilo no nosso ouvido.Eu me afastei de Mauro no mesmo instante, com a boca ainda quente do beijo e o corpo gelado de medo. Ele ficou imóvel por um segundo, olhando para o notebook, depois para mim, depois para a sala. A expressão dele mudou de uma forma que eu já conhecia: a raiva tentando chegar antes do pânico.— Esse computador estava conectado à internet? — perguntei.— Não deveria estar.— Que resposta tranquilizadora.Mauro arrancou o pendrive do notebook e fechou a tampa com força. A sala pareceu ficar ainda mais silenciosa. O apartamento, que antes já era frio e impessoal, agora parecia cheio de olhos. A janela enorme, a televisão desligada, as estantes organizadas demais, o corredor escuro que levava aos quartos. Tudo virou suspeito. Até o ar.— Eles sabem que eu estou aqui — falei.— Sabem.— Sabem que a gente se beijou.Ele olhou para mim. A fra

CAPÍTULO 50A voz atravessou a porta como se viesse de dentro da minha cabeça.— Nathalia… eu sei onde Helena está.Mauro ficou imóvel. A mão dele ainda segurava a minha, mas a pressão mudou. Antes era proteção. Agora era choque. O nome da mãe dele tinha virado uma senha capaz de abrir todos os medos que ele passou a vida trancando.— Quem é você? — Mauro perguntou, sem se aproximar da porta.Houve um silêncio curto do outro lado.— Uma mulher que deveria estar morta para vocês.Meu estômago virou.— A faxineira — sussurrei.Mauro olhou pelo visor. A expressão dele fechou. Ele destravou a porta apenas o suficiente para manter a corrente presa. Pela fresta, apareceu a mulher baixinha, de cabelo grisalho comprido, olhos puxados, rosto cansado. Era ela. Ou parecia ser ela. A mesma mulher que eu tinha visto antes do horror começar. A mesma que eu pensei ter visto sem vida no elevador da Noir.— Você morreu — eu disse, sem conseguir evitar.Ela me olhou com uma tristeza estranha.— Minha i