Fernando permaneció inmóvil durante varios segundos.El túnel seguía oliendo a humedad, pólvora y hormigón mojado, pero para él el mundo entero se había reducido a una única frase.Se la llevaron. Su madre. Otra vez. Primero huyó de Vincenzo. Después, perdiendo a Arturo. Ahora entregándose para salvar a Camelia.Siempre sacrificándose.Siempre pagando el precio.—Ya te dije y te lo repito, debes tomar mi lugar en la organización.Fernando levantó lentamente la mirada hacia él.—No.La respuesta salió inmediata. Fría. Definitiva.El mafioso frunció ligeramente el ceño.—No entiendes la situación.—La entiendo perfectamente.Fernando dio un paso hacia él.—Y precisamente por eso la respuesta sigue siendo no.—Necesitas hombres.—Tengo hombres.—Necesitas información.—La conseguiré.—Necesitas recursos.Fernando lo interrumpió.—Lo que necesito es recuperar a mi madre.El silencio llenó el túnel.—Entonces necesitas mi organización.—No.Vincenzo apretó ligeramente la mandíbula.—Fernan

La casa seguía envuelta en un silencio pesado. Fernando acababa de cerrar la puerta de la habitación donde el médico lo había obligado a descansar unos minutos. Camelia permanecía junto a él, negándose a dejarlo solo, mientras Elías coordinaba hombres desde el despacho. Luciano salió discretamente al porche. Necesitaba aire. Necesitaba pensar. Sacó el teléfono del bolsillo. Durante varios segundos observó un nombre que tenía tiempo sin marcar. Arturo Zaldiviar. Suspiró. Le dio la vuelta a esa idea. Pensó en los pros y contras y finalmente decidió llamarla. —Perdóname, Fernando... Pulsó llamar. El tono sonó una vez. Dos. Tres. Cuatro. Hasta que alguien contestó. No hubo un saludo. Solo una respiración pesada. Y el inconfundible sonido de una botella golpeando contra una mesa. —¿Qué quieres? La voz de Arturo sonaba ronca. Cansada. Luciano frunció el ceño. —Arturo... —¿Quién habla? —Luciano. Silencio. Uno largo. —No esperaba tu llamada. —Necesito

Marian no supo cuánto tiempo pasó antes de que la dejaran sola.Quizá diez minutos. Quizá una hora.En lugares como aquel el tiempo dejaba de tener importancia.La habitación era amplia, pero austera. Había una cama individual perfectamente tendida, una mesa de madera, una silla y una ventana estrecha protegida por barrotes. Las paredes de piedra conservaban el frío incluso en pleno día.No parecía una celda. Eso la inquietaba más. Las cárceles estaban hechas para quebrar el cuerpo.Aquella habitación parecía diseñada para esperar.Marian caminó lentamente hasta la ventana.Desde allí apenas podía ver una parte del exterior.Un patio de grava. Dos vehículos todoterreno. Tres hombres armados patrullando. Más allá, una hilera de cipreses ocultaba el resto de la propiedad.No distinguía ninguna carretera. Solo árboles. Muchísimos árboles.Volvió a alejarse del cristal. Si algo había aprendido durante todos aquellos años era que observar sin pensar no servía de nada.Había que recordar.R

Fernando no dudó. No tembló. No apartó el teléfono de su oído.—Sí —respondió. Su voz fue un témpano de hielo—. Acepto. Tomaré tu lugar a cambio de salvar a mi madre. Envíame las coordenadas.Con esas palabras, cortó la llamada.Guardó el teléfono en el bolsillo y dio un paso hacia la mesa para agarrar su arma.Pero no llegó, porque Camelia se interpuso en su camino. Su rostro estaba pálido, pero sus ojos ardían de furia.—No lo harás. ¡Te lo prohíbo!Fernando intentó apartarla con suavidad.—Quítate, Camelia. No tengo tiempo.Ella le dio un empujón fuerte en el pecho.—¡No! —gritó ella—. ¡No me casé con un maldito mafioso, Fernando, y no voy a permitir que te conviertas en uno!—¡Es mi madre! —rugió Fernando, perdiendo la paciencia. El dolor de su herida le nublaba la razón—. ¡Seguramente la tienen atada en una silla! Quizás sangrando. ¡No voy a dejar que la maten! Marian ha sacrificado mucho por todos.—¿Y crees que ella quiere esto? —le reclamó Camelia, sin retroceder un milímetro—

Marian caminó de un extremo a otro de la habitación.Sus muñecas ardían. La piel estaba roja, marcada por círculos morados. Las bridas de plástico la habían cortado profundamente durante la última hora. Levantó la mano derecha. Se tocó el labio inferior con la yema del dedo índice.Sintió un pinchazo agudo. Retiró la mano.La sangre seca manchaba su piel. Le dolía la mandíbula. Le dolía el cuello.Hacía apenas media hora la tenían atada a una silla de madera. Una luz blanca y cegadora apuntaba directamente a sus ojos, mientras una cámara grababa cada uno de sus movimientos. El hombre vestido de negro le dio un golpe seco en la cara con el revés de la mano. La orden fue clara: quédate callada. Ella no lo hizo. Ella gritó el nombre de Fernando. Le suplicó a su hijo que no fuera a buscarla. Que no cayera en la trampa.Sin embargo, después de eso, la soltaron. Cortaron las bridas de plástico. La dejaron tirada en el suelo de piedra y cerraron la pesada puerta de madera.Marian no lloró.