Justo en ese momento, la mente de Marian viajó treinta y tres años atrás. Al inicio de su infierno.El recuerdo llegó sin avisar. Brutal. Como un cristal rompiéndose dentro de su cabeza.El lugar desconocido, el olor de la madera y del cuero.De pie frente a ella. Demasiado cerca. Demasiado peligroso.Milán. Treinta y tres años atrás.El coche se detuvo. Vicenzo la tomó del brazo con fuerza y la sacó de allí. La llevó a la casa y caminó con ella a la habitación, la soltó con fuerza y por un momento ella estuvo a punto de perder el equilibrio. Segundos después, Marian escuchó el clic de la cerradura.Ella retrocedió hasta chocar contra la pared.Vincenzo Fontana se quitó la chaqueta del traje negro. La tiró sobre un sillón. Empezó a desabotonarse la camisa despacio. Sus ojos estaban fijos en ella.Marian apretó las manos contra la tela de su vestido blanco. El pánico le asfixiaba la garganta.—¿Qué haces? —preguntó ella. Su voz tembló.Vincenzo soltó una risa seca. Terminó de quitarse

Fernando, Camelia y Elías no se fueron, se quedaron en el pasillo. Porque temían lo que pudiera ocurrir.Durante varios segundos ninguno habló. El reloj del salón marcó un segundo.Luego otro. Y otro más. Arturo seguía de pie.Ella se levantó también. Parecían dos desconocidos compartiendo la misma habitación después de casi treinta años de matrimonio.Marian fue la primera en romper el silencio.—Gracias por quedarte.Arturo soltó una risa amarga.—No me he quedado. Solo quiero terminar esto de una vez.Ella bajó la mirada hacia el sobre. Lo recogió y lo puso en la mesa del centro.—Arturo...—No me llames así.La frase cayó entre ellos como un disparo.Marian levantó lentamente la mirada.—Es tu nombre.—Ya no cuando sale de tu boca.El golpe fue directo. Preciso.Ella cerró los ojos durante un segundo.—Déjame explicarte.—¿Explicarme qué exactamente?Su voz comenzó a elevarse.—¿Que me mentiste durante décadas?—No era tan simple.—Claro que era simple.Arturo dio un paso hacia el

El cargador metálico encajó con un chasquido seco en la pistola.Fernando tiró de la corredera. La bala subió a la recámara. Guardó el arma en la parte trasera de su pantalón y cubrió la empuñadura con la chaqueta negra.Se giró hacia la puerta de la habitación.Elías estaba apoyado en el marco. Tenía los brazos cruzados.—Es una locura, Fernando —dijo Elías. Su voz sonó tensa—. Vas a ir al continente sin saber cuántos hombres tiene Fontana. Es un maldito suicidio.Fernando avanzó hacia él.—Es una estrategia —respondió Fernando, deteniéndose a medio metro de distancia—. Necesito sacarlo de su escondite.—Estás herido. Te van a matar.—Me siento bien, y no me va a matar, si soy yo quien dispara primero. Quédate aquí. Voy a dejar a Elías y algunos hombres vigilando el perímetro de la villa. Si alguien que no conocen pisa la propiedad, tienen orden de dispararle a la cabeza.Elías apretó los labios. Asintió. Se hizo a un lado. Camelia apareció en el pasillo.Llevaba la bata de seda ajus

El primer disparo resonó en el pasillo como una explosión.Fernando giró la cabeza automáticamente hacia la puerta del despacho.Después llegó el segundo. Y el tercero.Los disparos comenzaron a mezclarse unos con otros hasta convertirse en una auténtica tormenta de plomo.—¡Fernando! —rugió la voz de Luciano desde el exterior.Fernando reaccionó por puro instinto.Retrocedió dos pasos y apuntó hacia la entrada del despacho mientras su corazón golpeaba violentamente contra las costillas.Pero Vincenzo no se movió.Ni siquiera parpadeó. Seguía allí. De pie. Observándolo.Como si aquello no tuviera nada que ver con él.Como si escuchar disparos fuera tan cotidiano como escuchar la lluvia contra una ventana.—Tus hombres son puntuales —gruñó Fernando.Vincenzo sonrió.—No son mis hombres.Otro disparo. Después, un grito. Luego el sonido seco de un cuerpo cayendo contra el suelo del pasillo.Fernando frunció el ceño. Luciano no gritaba. Los hombres de Luciano tampoco.Aquello no sonaba a

El ascensor siguió descendiendo mientras Vincenzo se quedó mirando a Fernando.—Ya lo entendiste.Fernando giró lentamente la cabeza hacia él.—¿Entender qué?—Que aunque me mates hoy, mis guerras no desaparecerán, si no que pasarán a ti.El silencio cayó entre ambos. Fernando no respondió.Porque era verdad.Maldita verdad.—No quiero nada tuyo —gruñó finalmente.—No importa lo que quieras.—Claro que importa.—No en este mundo.Luciano disparó otra ráfaga desde la entrada del despacho.—¡Las filosofías familiares pueden esperar!Pero Fernando no apartó los ojos de Vincenzo.—Escúchame bien porque no voy a repetirlo.El mafioso sostuvo su mirada.—Cuando todo esto termine, quiero que desaparezcas de nuestras vidas para siempre.Por primera vez, Vincenzo dejó de sonreír.—Eso no funciona así.—Claro que funciona así.—Compartimos la misma sangre.Fernando soltó una carcajada amarga.—La sangre no significa una mierda.—Te equivocas.—No. El que se equivoca eres tú.Fernando dio un pas