El aire en el club L'Eclisse era una mezcla densa de perfume caro, tabaco de importación y el olor metálico del deseo contenido. En el escenario, las luces de neón azul y violeta cortaban la penumbra como cuchillas de cristal, reflejándose en las lentejuelas que apenas cubrían el cuerpo de Gabriella. Ella no era una bailarina común; era una sombra que se movía con la desesperación de quien tiene un precio sobre la cabeza. Cada movimiento de sus caderas, cada roce de sus manos sobre su propia piel, era una plegaria silenciosa dirigida al hospital de Milán, a las facturas de quimioterapia que se acumulaban como sentencias de muerte.Esa noche, sin embargo, el ambiente se sentía diferente. Pesado. Eléctrico.Desde la plataforma, Gabriella barrió el área VIP con la mirada oculta tras su máscara de encaje negro. Y entonces lo vio. O mejor dicho, sintió su gravedad. En la mesa más apartada, envuelto en una oscuridad que parecía obedecerle, había un hombre. No podía ver su rostro, solo la ma

La Torre Moretti se alzaba sobre el cielo de Milán como un monolito de cristal y acero, un monumento al poder absoluto que hacía que Gabriella se sintiera insignificante. Llevaba un vestido de sastre negro, cerrado hasta el cuello y de falda tubo que llegaba por debajo de las rodillas; era la armadura que había elegido para ocultar los restos de la mujer que, apenas veinticuatro horas antes, se retorcía de placer en un camerino mugriento. Se había recogido el cabello en un moño tirante, esperando que la severidad de su peinado ocultara el miedo que le subía por la garganta.—Tengo una cita con el señor Moretti. Soy Gabriella Valente —dijo frente al mostrador de mármol de la recepción.—La están esperando, señorita Valente. Piso cincuenta y cuatro. Ático privado.El ascensor subió con una velocidad silenciosa que le revolvió el estómago. Al abrirse las puertas, se encontró con una oficina que gritaba opulencia minimalista. Paredes de cristal con vista a la ciudad, muebles de cuero negr

El silencio que siguió al estallido de la pasión en el ático de la Torre Moretti no fue cálido, ni trajo la paz que sigue al deseo cumplido. Fue un silencio gélido, profesional, casi quirúrgico. Gabriella sentía el rastro de la humedad de Iker enfriándose en su interior, un recordatorio físico de la rendición que acababa de firmar. El escritorio de caoba, que minutos antes había sido el escenario de su entrega más salvaje, volvía a ser simplemente un mueble caro cubierto de documentos que decidían el destino de miles de personas.Iker fue el primero en moverse. Se puso en pie con una parsimonia que a Gabriella le resultó insultante. No hubo una caricia post-coital, ni una mirada de complicidad. Con una eficiencia aterradora, se ajustó el pantalón y subió la cremallera, recuperando en segundos la imagen del magnate intocable. Se abrochó la camisa frente a un espejo de pared, acomodándose el cuello con una precisión maníaca.—Vístete —ordenó él, sin mirarla. Su voz había recuperado ese