O leilão terminou às onze e meia. Fiquei mais quarenta minutos, socializei o suficiente para não deixar a saída marcada, despedi-me de Marcus com a promessa vaga de um jantar na semana seguinte.No elevador do hotel, sozinha, soltei um longo ar pelos lábios e olhei para o teto espelhado.A primeira fase havia funcionado. Entrara no ambiente, havia sido vista, fizera o contacto inicial. Tudo dentro do planeado.O elevador parou.As portas abriram.Kael Ashford estava no corredor, sozinho, como se soubesse exactamente qual elevador eu usaria.— Estás no décimo segundo andar? — perguntou, sem se mover para entrar.— Décimo terceiro — respondi, antes de pensar.*Maldito reflexo.* — Eu também. — Entrou. As portas fecharam.O silêncio no elevador era do tipo que tem peso. A espécie de silêncio que ocupa espaço físico e te obriga a ser muito consciente de quanto espaço tens e de quem está a ocupar o resto.Fiquei parada, olhos no painel iluminado dos andares, muito consciente d

A mensagem chegou numa terça-feira, às 14h23, quando estava no meio de uma reunião com um cliente real sobre um caso tributário completamente mundano.O telemóvel vibrou uma vez sobre a mesa de vidro. Olhei de relance — o reflexo automático de quem verifica mensagens sem interromper o fluxo da conversa.Era um número que não tinha guardado.A mensagem dizia apenas: *A vossa suculenta na janela do escritório está a inclinar para a esquerda. Precisa de mais luz.*Pus o telemóvel de volta sobre a mesa com a mesma calma com que o havia levantado.— Pode continuar — disse ao cliente, que havia pausado confuso.Terminei a reunião. Despedi o cliente. Fechei a porta do escritório. Fiquei parada no centro da sala por trinta segundos, que para mim é uma eternidade de imobilidade.Depois liguei para o número.Ashford atendeu ao segundo toque.— Como sabes que tenho uma suculenta? — perguntei, sem preâmbulo.— Vi-a da rua.— Do décimo primeiro andar.— A perspectiva da rua inclui o dé

Seis meses antes do leilão, eu não sabia que Kael Ashford existia.Sabia sobre a família Ashford, vagamente, toda a gente que circulava nas margens do mundo que eu habitava sabia. Um apelido que aparecia em registos imobiliários, em conselhos de empresas, nas colunas sociais e, ocasionalmente, em investigações que nunca chegavam à fase de acusação. O tipo de nome mencionado em voz ligeiramente baixa, não exactamente de medo, mas com o respeito instintivo que se dá ao poder real. O tipo de nome que aparece em documentos e não em notícias, que é precisamente a distinção que importa.Mas Kael, especificamente? Não.Foi Serena quem trouxe o nome.* * *Era uma quinta-feira chuvosa em maio quando Serena Voss apareceu no meu apartamento em Pimlico com uma garrafa de vinho tinto e um arquivo de papel kraft pardo que colocou sobre a mesa de centro sem cerimónia.Quando Serena aparece com vinho, é social. Quando aparece com arquivo, é trabalho. Quando aparece com os dois, é o tipo de tra

Ciro Hartley apareceu no meu escritório numa segunda-feira de manhã, sem hora marcada, sem aviso prévio.A recepcionista, uma jovem chamada Beatrice que aprendeu nos primeiros três meses de trabalho que eu não recebia visitas sem marcação, ligou para o escritório com um tom levemente perturbado: "Há um senhor aqui que diz que é amigo seu. Não quis dar o nome."Soube antes de perguntar. Há apenas um tipo de pessoa que aparece sem nome.— Mande entrar — disse.Ciro Hartley era o tipo de homem que ocupa o espaço de forma diferente de Ashford. Ashford preenche o espaço com presença, algo intangível, atmosférico. Ciro preenche-o com vigilância. Quarenta e poucos anos, ombros largos, um rosto que não era nem bom nem mau, apenas funcional, construído para passar despercebido quando necessário e para intimidar quando conveniente.Os olhos eram o problema. Claros demais para o tom de pele, e com aquele brilho específico de quem passou a vida a avaliar se as pessoas eram ameaças ou recurso

Há uma coisa irritante sobre pessoas que ouvem muito: ficam na cabeça depois. Homens que falam muito revelam tudo imediatamente e depois desaparecem, a informação esgota-se e não sobra nada para pensar. Kael Ashford não havia dito nada que eu não conseguisse repetir de memória e mesmo assim havia qualquer coisa nas margens das conversas que continuava a acontecer na minha cabeça depois de ele não estar lá. Um tom. Uma inflexão. A forma como havia dito tenho o que for necessário sem arrogância, apenas como facto. Estava na fila de uma farmácia às onze da noite de uma quarta-feira com dor de cabeça e a pensar no tom de voz de um homem que estava a investigar. Profissionalismo exemplar. Já disse isso. Por coincidência, conheci Dante Ashford na farmácia, quando os dois estávamos no mesmo corredor a olhar para a secção de analgésicos com expressões que, imagino, eram variações do mesmo problema: dor de cabeça que não passava. — Ibuprofeno ou paracetamol? — perguntou, sem preâmbul