Há coisas que faço por razões que consigo articular com precisão. E há coisas que faço e que, se alguém me pedisse uma razão, simplesmente produziria silêncio. Aparecer no apartamento de Íris Calloway numa quinta-feira às oito e meia da noite sem aviso pertencia à segunda categoria. Sabia onde ela vivia. Isso não foi difícil, Ciro havia verificado o endereço na primeira semana, parte do processo de due diligence que faço com toda a gente que entra no meu campo de atenção. Sabia o edifício, o andar, o número da porta. Informação. Não havia feito nada com ela até àquela noite. Naquela noite, fui. Bati na porta três vezes. Espaçadas. Não havia urgência no gesto, sabia que não ia ser ignorado. Íris abriu a porta e houve um segundo de silêncio entre nós, ela em pijama, cabelo preso de qualquer forma, sem maquilhagem, no meio de um jantar improvisado que conseguia ver pela linha da cozinha e de um documento jurídico espalhado sobre a mesa. O apartamento na versão real, não a versão

O almoço de família dos Ashford não era chamado de almoço de família.Ashford havia dito, no sábado de manhã enquanto tomávamos café no apartamento dele, que havia um "almoço" na casa do tio Edmund naquele domingo. Tom completamente neutro, a palavra "almoço" lançada no ar como se não tivesse nenhum peso específico. Havia virado a página do jornal antes de acrescentar: — Vens.Foi uma maldita ordem, tal como tem sido desde início. Ele sabia que eu queria algo dele, então essas eram as condições.— Não fui convidada — disse eu, suspirando.— Eu estou a convidar. — Deu de ombros.— Não é a mesma coisa.— Na família Ashford é. — Fechou o jornal, olhou para mim com aquele olhar directo que não aceitava argumentos periféricos. — Ao meio-dia. Podes trazer vinho se quiseres, mas não é obrigatório.Trouxe vinho. Não porque achasse que era obrigatório, mas porque aparecer de mãos a abanar numa família britânica de certa geração seria o tipo de deslize que eu não podia dar-me ao luxo de