Christopher. Los ojos verdes de Alana se aclaran a pesar de la poca luz. Siento el movimiento sutil de su garganta al tragar saliva mientras mis dedos siguen anclados en su mentón. ​He aprendido a leerla. Pude percibir el pánico puro que la recorrió en cuanto pronuncié el nombre de Alexandra; su rostro perdió el color por completo, como si hubiera visto a un fantasma. No sé a qué le teme tanto, pero tengo claro que no quiero convertirme en otra de sus amenazas. Por eso, mantengo el roce deliberado de mi pulgar en su mejilla, lento, intencional.Con un movimiento rápido de cabeza rompe nuestro contacto, me esquiva por un costado y se aleja un par de pasos.​—Tuvo que ser una mala jugada del desmayo —alega, dándome la espalda. Cuando se da la vuelta, su rostro intenta imitar una calma que sus ojos inquietos arruinan por completo—. A veces pasa cuando te privas por el pánico. Seguro es el personaje de algún libro o una tontería que leí por ahí.​Mi frente se arruga por la incredulidad.

Alana. Me acomodo el blazer salmón frente al espejo. Es un conjunto más que apropiado y le agradezco internamente a Marie que lo haya conseguido; no tenía nada formal para ir a servicios sociales, pero tampoco quería lucir como una de esas figuras inalcanzables que intimidan a los niños.¿Hace cuánto fue la última vez que pisé una oficina de asistencia social? Demasiado tiempo. No voy a mentir: siento ansiedad. Entre los recuerdos que amenazan con salir a flote y la inesperada conversación —o más bien, el confesionario improvisado— con Christopher hace unas horas, tengo una opresión extraña en el pecho. Tengo que regularme. No voy a perder la oportunidad de ayudar a esos pequeños. No ahora que sí tengo el poder para hacerlo.La coleta alta me molesta un poco, así que decido soltarme el cabello. Justo en el momento en que caen los mechones sobre mis hombros, tocan a la puerta e, inmediatamente, dos huracanes de seis y tres años irrumpen en la habitación.Marjorie sonríe de oreja a ore

Alana. Unos lentes oscuros gigantescos y una gorra de béisbol no son suficientes para esconderte cuando tu rostro está en los principales portales de noticias durante la última semana. A estas alturas, parezco una especie de espía incompetente por pura paranoia. Es una sensación extrañísima.Esto no me estaría pasando de no ser porque hace dos días intento ir de compras y una avalancha de paparazis me interceptó a la salida del centro comercial. Cuando Christopher se enteró casi le dio un aneurisma, me soltó un sermón sobre seguridad, imagen y ese tipo de cosas. Como si tuviera trece años o algo así. Fastidioso.Por eso, cuando Lauren me invito a salir, le aseguré a él (y a mi misma también) que hoy no me pasaría lo mismo y puedo cuidarme sola… creo.Llego al café empapada en sudor, deslizándome en la mi amiga ya me espera con un brillo divertido en los ojos.—Mírate, si es la heroína de la ciudad —se burla en un susurro, empujando un café helado hacia mí—. No puedo creer que nada de

Alana. Hay pequeñas victorias que se sienten como haber conquistado el mundo entero.Estamos las tres sentadas sobre la alfombra del salón, rodeadas de bloques de construcción de colores. Marjorie intenta armar una torre gigante que desafía las leyes de la gravedad y Vivian la observa fijamente con una sonrisa. De pronto, estira su manita, toca mi rodilla y, con una voz diminuta que apenas parece un soplido, susurra:—Lana... bloque.Me quedo muy quieta. Marjorie suelta un grito ahogado y su torre se derrumba por completo, pero a ninguna de las dos nos importa. Miro a Vivian, sintiendo un nudo de pura emoción en la garganta. Ha dicho mi nombre. —¡Sí, mi amor! ¡Bloques! —exclamo, lanzándome a envolverla en un abrazo fuerte y lleno de besos.Vivian suelta una risita cantarina, un sonido hermoso que llena la habitación, mientras Marjorie se une al abrazo grupal.En medio de nuestras risas, un sutil pero inconfundible aroma amaderado se apodera de mis fosas nasales. Alzo la mirada haci

Christopher.He pasado los últimos tres años controlando cada maldita variable a mi alrededor. En los negocios, en mi casa, con mis hijas. El control es lo único que me ha mantenido cuerdo desde que el mundo se me vino abajo.Hasta que llegó ella.Al principio intenté convencerme de que Alana Vega era solo una pieza más en este tablero necesario para limpiar mi imagen pública. Pero llevo semanas perdiendo el control. Llevo semanas memorizando cosas de ella que no debería. Sé que su perfume tiene un sutil toque a vainilla que se queda flotando en el pasillo mucho después de que ella se va; sé cómo suena el ritmo de sus pasos cuando está apurada y, lo peor de todo, he aprendido a descifrar el tono de sus ojos.Para el resto del mundo, sus ojos son simplemente verdes. Para mí, no. He aprendido que cuando está desafiante o molesta con alguna de mis órdenes, sus ojos se encienden en un tono verde oliva, brillante y peligroso. Cuando juega con mis hijas, son de un verde suave, casi cálido.