O sol da manhã seguinte surgiu limpo, lavando as ruas após a tempestade da noite anterior. Na pensão de Dona Zilda, o cheiro de café fresco e pão na chapa preenchia os corredores, mas a paz de Helena foi interrompida por uma batida suave, porém firme, no portão. Eros estava lá. Ele não vestia o terno impecável de CEO; usava uma calça de sarja e uma camisa de linho azul clara, com as mangas dobradas. Em suas mãos, não havia pastas de documentos ou contratos, mas um buquê imenso de girassóis, tão vibrantes que pareciam carregar o próprio sol para dentro daquela rua cinzenta. Dona Zilda, ainda desconfiada, permitiu que ele entrasse no pequeno pátio. Helena saiu ao seu encontro, sentindo o coração vacilar diante daquela imagem. — Eu disse que traria girassóis — disse Eros, a voz suave, entregando as flores a ela. Seus dedos roçaram os dela por um segundo, e a eletricidade ainda estava lá, apesar de toda a dor. Eles se sentaram no banco de madeira sob a parreira, o mesmo lugar onde

O tempo é um cirurgião impiedoso; ele fecha as feridas, mas deixa cicatrizes que repuxam a cada mudança de clima. Dois meses haviam se passado desde que o solo sob os pés de Helena Duarte — ou melhor, Helena, a filha de Martha — havia cedido. O enterro de Martha fora uma cerimônia cinzenta, sob uma garoa fina que parecia mimetizar as lágrimas silenciosas de Helena. O luto era uma criatura complexa: Helena chorava pela babá que a criara com mãos firmes, mas carinhosas; chorava pela mãe que acabara de descobrir e que já partira; e chorava pela mulher que sacrificara a própria dignidade para sobreviver à sombra da tirania de Otávio.Agora, o apartamento de luxo de Eros Cavalcanti na Avenida Paulista era sua morada oficial. Eros cumprira sua promessa com um rigor quase monástico. Ele se mudara para um flat provisório, deixando para Helena o conforto, a segurança e a companhia fiel de Samanta. No entanto, o preço dessa liberdade era um isolamento dourado. Eros não a procurava. Ele não liga

O corredor da UTI era um lugar onde o tempo morria. O som constante dos monitores — bipe, bipe, bipe — era a única trilha sonora daquela espera excruciante. Helena jazia na cama 12, cercada por máquinas que respiravam por ela, que filtravam o seu sangue e que mantinham o seu coração a bater. O seu rosto estava sereno, mas era uma serenidade que aterrava Eros. Parecia que ela já não pertencia a este plano de existência.Enquanto Helena habitava o vazio do coma, o seu filho, que Eros decidira chamar de Gabriel — o mensageiro —, travava a sua própria guerra na ala ao lado.Gabriel era um guerreiro minúsculo. Dentro da incubadora, a sua pele era tão fina que se podiam ver as veias pulsando. Eros passava horas com a mão dentro da pequena abertura de plástico, deixando que o filho segurasse o seu dedo mindinho. Era a única ligação que ele tinha com a vida.— Ele é igual a ti, Eros — disse Clara, aproximando-se silenciosamente numa dessas madrugadas. — Tem a tua teimosia. Os enfermeiros dize

A manhã em São Paulo nasceu sob o signo da tempestade, mas não uma vinda dos céus, e sim das rotativas dos jornais e dos servidores de notícias. Eros Cavalcanti, o homem que fizera da discrição a sua armadura e do silêncio a sua arma mais letal, decidiu que era hora de incendiar o próprio castelo para que a luz das chamas revelasse os monstros escondidos nas sombras. Ele não foi apenas ao tribunal naquela manhã; ele marchou para uma guerra de aniquilação total. Logo às seis da manhã, a opinião pública brasileira foi atingida por um sismo mediático. Eros, utilizando-se de sua fortuna e influência, contratara a maior agência de gestão de crises e relações públicas do continente. O objetivo era simples: destruir a narrativa de "bastarda" que Otávio Duarte tentara costurar ao redor de Helena e substituir a vergonha pela honra. As manchetes eram brutais e certeiras. **"A REDENÇÃO DE UMA MÃE E O CRIME DE UM PATRIARCA"**, estampava a capa do jornal de maior circulação do país. Abaixo, uma

O tempo, para quem espera, não é um rio que flui, mas um gotejamento lento e constante que esculpe a alma. Cinco anos haviam se passado desde que o mundo de Helena Duarte se reduziu às quatro paredes brancas do quarto 402 do Hospital Memorial. Cinco anos desde que o bipe rítmico dos monitores se tornou o metrônomo da vida de Eros Cavalcanti.Eros já não era o homem cujas fotos estampavam as revistas de negócios com um olhar predatório e calculista. O "Falcão" havia passado por uma metamorfose que nem o mais otimista dos seus amigos poderia prever. O terno cinza-chumbo, embora ainda impecável, agora carregava frequentemente manchas de iogurte ou marcas de dedos pequenos e gordinhos. Ele dividia o seu tempo entre o comando da Siderúrgica — que ele fundira à sua holding para salvar os empregos e limpar o nome da família de Helena — e a paternidade solo.Eros tornara-se um pai perfeito. Não o tipo de pai que delega funções a babás, mas o tipo que conhece o sabor preferido do xarope para t