O tempo é um cirurgião impiedoso; ele fecha as feridas, mas deixa cicatrizes que repuxam a cada mudança de clima. Dois meses haviam se passado desde que o solo sob os pés de Helena Duarte — ou melhor, Helena, a filha de Martha — havia cedido. O enterro de Martha fora uma cerimônia cinzenta, sob uma garoa fina que parecia mimetizar as lágrimas silenciosas de Helena. O luto era uma criatura complexa: Helena chorava pela babá que a criara com mãos firmes, mas carinhosas; chorava pela mãe que acaba