Ares empujaba la camilla con una fuerza contenida, como si cada paso fuera lo único que le permitía no estallar por completo. Sus manos, firmes sobre el metal frío, contrastaban con el incendio que llevaba por dentro. La camilla avanzaba por los pasillos rumbo a terapia intensiva, escoltada por personal médico que apenas se atrevía a respirar.Agnes yacía inmóvil.Ese simple hecho lo desbordaba.Había visto cuerpos en peores condiciones, había enfrentado emergencias límite, había sostenido vidas entre sus manos abiertas en quirófano… pero nada, absolutamente nada, lo preparaba para verla así. Inconsciente. Vulnerable. Silenciosa.Justo antes de cruzar las puertas de terapia intensiva, Ares se detuvo en seco.El sonido metálico de las ruedas frenando resonó con fuerza. Todo el personal se quedó quieto. Nadie se atrevió a preguntarle nada. Ares se giró lentamente, aun con una mano sobre la camilla, y su mirada recorrió el pasillo lleno de médicos, enfermeras y residentes que observaban

El murmullo no nació de golpe.Se fue gestando en silencio, en miradas cruzadas, en gestos contenidos, en comentarios que no se decían, pero que flotaban en el aire del área de terapia intensiva como una verdad que, por fin, comenzaba a tomar forma.El personal del hospital observaba.Y lo que veían los desconcertaba.Ares permanecía junto a la cama de Agnes desde hacía horas. No se había movido más allá de lo estrictamente necesario. No había reuniones, no había llamadas importantes, no había órdenes administrativas saliendo de su boca. El hombre que dirigía el hospital con mano firme y decisiones quirúrgicas estaba allí… quieto, inclinado sobre su esposa, hablándole en voz baja como si el mundo se redujera a ese pequeño espacio entre ambos.—Respira conmigo —le susurró, acercándose un poco más—. Así… despacio. Yo te acompaño.Una enfermera que ajustaba una bomba de infusión no pudo evitar detenerse un segundo más de lo necesario. Había trabajado allí por años. Había visto a Ares en

El leve sonido de la puerta al abrirse fue suficiente para romper la calma frágil que se había instalado en la habitación de cuidados intensivos. No era un silencio vacío, sino uno cargado de expectativa, de miedo contenido y de esperanza apenas sostenida por hilos invisibles.Ares levantó la vista de inmediato.Lo hizo de forma instintiva, casi automática, como si aún temiera que cualquier interrupción pudiera arrebatarle ese momento que llevaba horas protegiendo. Había aprendido, en esos días interminables, que la estabilidad era engañosa y que bastaba un segundo para que todo volviera a derrumbarse.Agnes, recostada entre sábanas blancas y monitores que marcaban su ritmo vital, siguió el movimiento con curiosidad. Aún se sentía cansada, un poco mareada, pero consciente. Presente. Y eso, para ambos, ya era un milagro.Nikolas apareció en el umbral.Se quedó quieto.Durante un instante no avanzó, como si necesitara confirmar que lo que veía era real. Sus ojos se abrieron con una emoc

Agnes llevaba días pensando en ello.No era rabia lo que la impulsaba, ni tampoco deseos de venganza. Eso ya lo había dejado atrás junto con el miedo y la confusión. Lo que sentía ahora era una necesidad profunda de cerrar un ciclo. De decir en voz alta aquellas verdades que el día del incidente se habían quedado atrapadas en su garganta, ahogadas por una presión arterial que había explotado junto con sus emociones.Necesitaba enfrentar a Isidora.No por Ares.No por el hospital.Por ella misma.Ares se opuso desde el primer momento en que Agnes mencionó su intención.—No tienes nada que hablar con esa mujer —dijo con firmeza, cruzado de brazos frente a ella—. No, después de todo lo que provocó.Agnes lo miró con calma, con esa serenidad nueva que había adquirido desde que supo que una vida crecía dentro de ella.—No voy a discutir —respondió—. Necesito hacerlo. Para cerrar. —Agnes…Ella se acercó, apoyó una mano en su pecho y lo miró con una ternura que desarmaba cualquier resistenc

Ares llevaba días con una sensación persistente en el pecho.No era ansiedad ni apuro. Tampoco una idea repentina. Era algo más profundo que se había ido formando despacio, casi sin darse cuenta, mientras observaba a Agnes en los pequeños gestos cotidianos: en la forma en que escuchaba con atención, en cómo sonreía sin esfuerzo, en la calma con la que ahora ocupaba los espacios de esa casa que él compró cuando ella lo dejó y se encontraba perdido.Habían pasado por demasiado.Habían cruzado límites, silencios, errores.Y aun así, ella seguía allí.No porque tuviera que hacerlo.No porque un documento lo exigiera.Sino porque, cada día, volvía a elegir quedarse.Eso era lo que más lo desarmaba.Ares había crecido entendiendo el compromiso como una obligación o un deber que se asumía y se cumplía. Así había sido su matrimonio al inicio: una estructura firme, correcta, pero vacía de elección real. En ese entonces creyó que el respeto y la responsabilidad bastaban para sostener su matrimo