—¡Deja de mentirme, Mateo! Si este lugar está vacío, ¿entonces a dónde se supone que me llevaron esas malditas coordenadas? —rugió Alejandro, su voz resonando con furia entre las paredes de piedra de la vieja posada en la cima de Montserrat.​Lanzó una patada violenta, destrozando una silla de madera de pino cerca de la cama. Las astillas volaron en todas direcciones. Una niebla espesa y húmeda se filtraba por la puerta de madera que acababa de forzar, trayendo consigo un frío glacial que calaba hasta los huesos. Mateo permanecía inmóvil en un rincón de la habitación viciada. Mantenía la cabeza baja, permitiendo que la ira de su señor estallara sin una sola réplica que pudiera avivar más el fuego. El cuarto solo contenía una vieja cama de hierro con un colchón delgado, ya empezando a cubrirse de moho en los bordes. No había huellas, no quedaba el rastro del aroma a talco de bebé que él tanto anhelaba, y mucho menos algún indicio de la mujer que le había robado la cordura durante meses

—Jamás menciones mi nombre frente a ese hombre, Maria. Te lo ruego —susurró Elara con los dedos temblorosos mientras escribía un mensaje de texto en su viejo teléfono móvil.​Apoyó la espalda contra el tronco rugoso de un olivo. Sentía el pecho oprimido, como si el suministro de oxígeno en aquel huerto se hubiera agotado de repente. Elara apagó la pantalla justo cuando entró la vibración de una notificación de Maria. No se atrevió a leer la respuesta. Su único objetivo era alejarse del radio de la voz de Gery, que aún resonaba en sus oídos como una campana fúnebre. Cada paso se sentía como arrastrar un peso de cientos de toneladas. Un sudor frío le brotaba de las sienes, humedeciendo el pañuelo que usaba para ocultar su rostro.​Gery estaba de pie en el entresuelo del almacén. Acababa de subir la escalera de hierro para revisar una rejilla de ventilación que parecía estar atascada. Un viento fuerte soplaba a través del gran ventanal de cristal que aún permanecía entreabierto. Su mirad

—Dime dónde está antes de que reduzca esta choza a escombros, María —la voz de Alejandro rasgó el silencio de la noche frente a la puerta de la casa de piedra.​María permanecía inmóvil en el umbral de la puerta de madera, ya carcomida por los años. Su frágil cuerpo temblaba violentamente ante la figura del hombre que, bajo la tenue luz del porche, parecía el mismo ángel de la muerte. Alejandro no gritaba; sin embargo, el aura que emanaba de sus ojos era mucho más aterradora que cualquier explosión de ira común. El hombre permanecía erguido, con un traje negro que contrastaba drásticamente con el polvo del campo pegado a sus zapatos. Detrás de él, Mateo vigilaba como una sombra letal, listo para atacar en cualquier momento sin necesidad de recibir órdenes dos veces.​—Realmente no sé a dónde fue la señorita Lea, señor. Solo se despidió para ir a buscar un poco de aire fresco —respondió María con una voz que casi se perdía en el viento nocturno.​Alejandro dio un paso al frente hasta q

—Prefirió arrojar su mundo entero al fondo del mar antes que permitir que volviéramos a tocarla —la voz de Alejandro era ronca, casi ahogada por el estruendo de las olas que golpeaban el concreto del muelle opuesto.​Gery estaba arrodillado sobre el cemento rugoso. Sus manos temblorosas sostenían un objeto inerte que aún goteaba agua salada. El teléfono estaba fracturado, con la pantalla de un negro absoluto, tan fría como la mirada de Elara la última vez que se vieron. Alejandro permanecía de pie detrás de él, con los hombros hundidos. Ya no quedaba rastro de la autoridad del temido señor del puerto; el hombre solo parecía el vestigio de una gloria consumida por las llamas del arrepentimiento.​—La buscamos como monstruos que cazan a su presa, papá —Gery contempló el celular con ojos vacíos—. Mira esto. Se deshizo de lo único que podía conectarla con nosotros. Quiere que muramos en su memoria.​Alejandro inhaló profundamente, pero sintió una opresión en el pecho. El aire marino calab

—Ya no eres la mujer que lloraba en aquel muelle, Elena —la voz de Marco rebotó suavemente contra las cálidas paredes de la sala mientras colocaba un pasaporte de color granate sobre la mesa de mármol.​Elara tomó el objeto con manos que ya no temblaban con la intensidad de la semana pasada. Abrió la primera página y contempló su propio reflejo en un pasaporte oficial alemán. La fotografía mostraba a una mujer de cabello corto y prolijo, con rasgos que empezaban a serenarse y una mirada que recuperaba el aliento de vida. El nombre impreso allí ya no era Elara, sino Elena Meyer. Su antigua identidad había sido sepultada en lo profundo del océano. Marco permanecía de pie junto a la ventana, permitiendo que la pálida luz del sol de Frankfurt iluminara su rostro de expresión amigable.​—¿Mi nombre es Elena ahora? —preguntó ella con un tono más estable.​—Ese nombre es tu protección —Marco se dio la vuelta y le dedicó una pequeña sonrisa tranquilizadora—. Esta identidad es legal y está reg