Lorenzo Santoro se encontraba en su despacho, rodeado por el silencio intenso que calaba sus huesos, ese que había quedado tras el estallido de Alessandra. Se sentía aturdido, como si caminara a través de una densa niebla. La imagen de Brenda, la voz de Massimiliano y esa verdad, todo se unía en su cabeza e iba a enloquecer. Se frotó las sienes, sintiendo que la presión en su pecho no era solo física, sino tambien una verdad difícil de procesar. ¿Cómo manejar una situación que amenazaba con desmantelar lo poco que quedaba de su paz familiar?Mientras tanto, en un rincón menos ostentoso de la ciudad, Brenda saboreaba una pequeña victoria. Había logrado alquilar un departamento modesto, pagando un depósito considerable para asegurarse un techo. Sin embargo, el respiro era agridulce; gran parte del dinero de la tarjeta ya se había esfumado en saldar deudas atrasadas y pagar los intereses altísimos de los prestamistas que la habían acosado en el bar. Se sentó en un sofá gastado, observand

La noticia corrió como pólvora por los pasillos de la compañía Fitzwilliam y en las redacciones de los tabloides más despiadados. Los titulares eran dagas venenosas: “¿Amor o Conspiración? La hija secreta de Santoro se infiltra en la cama de los Fitzwilliam”. En las redes sociales, los comentarios no daban tregua; acusaban a Alisson de ser una espía, una mujer ambiciosa enviada por Lorenzo para destruir desde adentro el imperio de Massimiliano.Y, todo aquello no era más que obra de una Alessandra dolida. ***Dentro del penthouse, la tensión era insoportable. Alisson evitaba mirar el televisor o su teléfono. Se sentía desnuda frente al mundo, juzgada por una sangre que ella ni siquiera pidió tener. Pero mientras ella se hundía en la angustia, en el despacho de Massimiliano, el ambiente no era de derrota, sino de una furia fría y estratégica.Massimiliano observaba la ciudad desde su ventanal. Ya no era solo una cuestión de negocios; era su mujer y sus hijos los que estaban siendo ar

En el interior del Gran Salón, el aire olía a perfume caro, champaña de reserva y una tensión eléctrica que se podía cortar con un hilo. El equipo creativo —Regina, Noah y Miranda— se encontraba cerca de una de las mesas de canapés, tratando de disimular que sus ojos no dejaban de escanear la entrada cada vez que las puertas se abrían.—No puedo creer que estemos aquí —susurró Miranda, ajustándose el vestido con nerviosismo—. Siento que en cualquier momento alguien de seguridad nos va a preguntar qué hacemos en la misma habitación que los directivos de la banca suiza.—Disfruta, Miranda —dijo Regina, aunque su propia mano temblaba un poco al sostener la copa—. Si estamos aquí es porque Massimiliano quiere que seamos testigos de algo grande.Noah, que masticaba un bocadito sin sentirle el gusto, asintió con la cabeza.—He visto pasar a Guido Fitzwilliam hace un momento. Estaba hablando con unos colegas de la vieja guardia. Se ven preocupados, como si esperaran que cayera un meteorito.

El silencio en el penthouse era profundo, demasiado, casi asfixiante, solo interrumpido por viento que, incluso lejos, estaba golpeando los ventanales. Alisson estaba sumergida en la inmensidad de la cama de Massimiliano; ya no era su habitación, sino la de él, el único lugar donde se sentía mínimamente protegida del mundo exterior. Estaba en posición fetal, envuelta en un pijama de seda que se sentía demasiado ligero para el frío que emanaba de su propio pecho. Sus manos, pequeñas y temblorosas, se aferraban a su vientre como si intentara proteger a sus hijos de los gritos y los flashes que aún resonaban en su cabeza.Massimiliano estaba de pie en el umbral de la puerta, con la camisa del esmoquin desabrochada y las mangas arremangadas, observándola lleno de impotencia. Sentía que su propio corazón dentro de su pecho se apretaba cada vez que la veía de esa manera, se sentía destrozado. —Deberías comer un poco, Alisson —aconsejó claramente prepcupado, su voz era tan cálida y ligera

El sonido rítmico y constante de las olas rompiendo contra la orilla fue lo primero que Alisson registró al despertar. Abrió los ojos lentamente, encontrándose envuelta en las sábanas blancas y frescas de la cama inmensa de la casa de playa. La luz del sol matutino se filtraba por los amplios ventanales, pintando la habitación de un dorado cálido que contrastaba con la oscuridad de la noche anterior.Al girar la cabeza, encontró a Massimiliano. Estaba recostado a su lado, apoyado sobre un codo, observándola en silencio. Llevaba una camiseta de algodón gris que lo hacía lucir extrañamente terrenal, despojado de la armadura de trajes a medida y corbatas de seda. Su mirada, sin embargo, seguía siendo igual de intensa.Los recuerdos de la noche anterior la golpearon de golpe: su llanto descontrolado, su huida por la arena, el terror puro de sentirse devorada por un mundo que no comprendía. Un rubor de vergüenza le subió a las mejillas y desvió la mirada hacia sus propias manos.—Siento mu