ARTHUR VALENTEO som da chuva chicoteando as janelas de vidro do 45º andar da Valente Tower era o único ritmo que eu suportava naquela noite. Era um som honesto, bruto, desprovido de segundas intenções. Diferente da voz do meu pai, Heitor Valente, que ecoava atrás de mim, carregada de uma arrogância que atravessava gerações e uma ganância que parecia não ter fim.Eu observava a cidade lá embaixo. As luzes dos carros pareciam artérias pulsantes de ouro, mas eu me sentia como um prisioneiro no topo de uma torre de marfim. O reflexo no vidro me mostrava um homem que tinha tudo — o nome, o terno sob medida, o poder — mas que sentia um vazio abissal no peito.— Você está sendo infantil, Arthur. A herdeira dos Lovatelli representa quarenta por cento do mercado têxtil da Europa. Casar-se com ela não é uma escolha emocional, é um movimento de mestre. É a peça que falta para o nosso xeque-mate no conselho — a voz de Heitor era monótona, como se estivesse lendo um relatório de lucros e perdas.

MAYAO silêncio do meu pequeno apartamento, um conjunto de dois cômodos com infiltrações nas paredes e móveis que contavam histórias de tempos melhores, nunca pareceu tão carregado, tão denso que eu sentia dificuldade em respirar. Deitada na minha cama de solteiro, sob um cobertor que já perdera a maciez há anos, eu ouvia a chuva insistente do lado de fora chicoteando a janela de vidro fino. Mas havia algo mais perturbador que o temporal: a respiração lenta, profunda e rítmica de Arthur no sofá da sala, a poucos metros de distância.Minha mente era um campo de batalha lamacento. As imagens da noite anterior passavam como um filme de terror em câmera lenta. O rosto de Jurandir, distorcido pela arrogância; o riso de Letícia, que soava como vidro quebrado; a sensação de ser descartada como um objeto sem valor após três anos de sacrifício. Jurandir ainda doía como uma ferida aberta, latejando a cada batida do meu coração.Mas o homem que eu tinha trazido para dentro da minha casa… ele me

ARTHUR VALENTEO silêncio no pequeno apartamento de Maya não era vazio. Era um silêncio espesso, carregado com o cheiro do sabonete que ela usava e a vibração elétrica que parecia emanar de cada centímetro de sua pele. Eu estava sentado no sofá, observando-a enquanto ela organizava alguns papéis da faculdade de pedagogia. Ela estava de folga hoje — um "luxo" que o nosso casamento repentino havia proporcionado, embora eu soubesse que, para ela, cada hora longe da lanchonete era uma hora de dinheiro a menos no fim do mês.Eu a observava como um predador observa uma criatura que ele não tem certeza se quer devorar ou proteger.De repente, o celular dela, um modelo antigo com a tela trincada, vibrou sobre a mesa de fórmica. O som cortou o ar como um tiro. Maya esticou o braço, franzindo a testa para o número desconhecido.— Alô? — Ela disse, com a voz leve e curiosa.Eu me ajeitei no sofá. Meus sentidos, treinados para detectar perigo antes mesmo que ele se materializasse, ficaram em aler