VALENTINA—Creo que no entiendes el final del juego —dice, con una sonrisa que me hiela.Vuelvo a reír. Pero esta vez la risa se me apaga rápido, se convierte en un suspiro que parece venir de muy lejos.—Serás el ganador —digo, con la voz baja.—En efecto —responde—. Y tú perderás. No hay una versión de la historia donde no lo hagas.—Esa frase la leí millones de veces en los libros —digo, y la palabra me sabe a ceniza—. La escuché en las películas y todos los que la dicen terminan mal. Podrás ganar y seguir con tu vida, pero el karma te atrapará.—Para entonces, tú estarás sufriendo más. Viendo a tu padre en la cárcel. Y a Samuel... el fugitivo de tus sueños, quizás igual. O en el peor de los casos, siendo casado por un narcotraficante despiadado.La palabra me golpea. Samuel. Mi padre. El futuro que me está mostrando como una promesa que no puedo evitar.—Eres un monstruo.—Soy lo que tú creaste —dice, y se acerca a la cama con pasos lentos—. Si no hubieras jugado conmigo, si no te

VALERIAEl salón estalla en murmullos. Las miradas se vuelven hacia Damián. Él me suelta la mano como si le quemara. Sus ojos recorren la sala buscando una salida, un aliado, algo que le devuelva el control que acaba de perder.—Está enferma —dice, con la voz quebrada—. La han drogado. No sabe lo que dice.—Sé exactamente lo que digo —respondo, y mi voz no tiembla—. Y a partir de esta noche, usted va a enfrentar la justicia que le ha sido esquiva durante quince años.Detrás de mí, escucho pasos. Me giro. En la entrada del salón están ellos. Samuel, sus amigos y mi padre. Con los puños apretados, con los ojos llenos de lágrimas, con la determinación de quien ha esperado este momento toda su vida.—Damián Lombardo —dice mi padre, y su voz retumba en el salón con una autoridad que no le había escuchado nunca—. Has destruido muchas vidas por querer tener la razón siempre. Primero me amenazaste para no intervenir en tu relación con mi hija. Luego la secuestraste y robaste su proyecto.Detr

DAMIANLa patrulla avanza por las calles de Cartagena con un ritmo que no es el mío. Las esposas me muerden las muñecas con cada curva, con cada frenazo, con cada semáforo que nos detiene. El policía que conduce no me mira. El que va a su lado tampoco. Para ellos soy un bulto, un expediente que llevan de un lugar a otro, un trámite que cumplir antes de terminar su turno.Me recuesto en el asiento. La cabeza me da vueltas, pero no es miedo. Es la rabia de haber perdido el control. De haber subestimado a Valeria y creído que ella no tendría el valor de enfrentarme delante de todos. La rabia de haber confiado en que el veneno la mantendría callada, dócil, sometida. Pero ella habló delante de todos y yo no pude hacer nada para detenerla.—¿Cuándo haré mi llamada? —pregunto.—Cuando llegue a la jefatura —responde uno de ellos.—Quisiera ahorrarles el viaje y papeleo aburrido —digo, recostándome mejor en el asiento, cruzando las piernas con la misma comodidad que si estuviera en mi oficina—

SAMUELLas horas se arrastran como animales heridos en la sala de espera del hospital. Las paredes blancas devuelven el eco de los pasos de las enfermeras, el carrito de las medicinas, los murmullos de otros familiares que también esperan noticias que no llegan. El reloj de la pared marca las once de la noche, pero yo perdí la noción del tiempo hace horas.Marco está sentado a mi lado. No se ha movido desde que llegamos. Sus manos descansan sobre las rodillas, entrelazadas, los nudillos blancos, los dedos temblando apenas. No ha dicho una palabra desde que el médico salió la primera vez para decirnos que estaba estable, que la habían pasado a cuidados intensivos, que había que esperar.Esperar. La palabra más cruel que conozco.—¿Quieres café? —pregunto.—Si, gracias —responde, sin mirarme.—Regreso en seguida.Abandono ese pasillo triste para ir a la cafetería. Las piernas me pesan, los ojos me arden, pero sé que tengo que comer algo, tomar algo, mantener fuerzas para lo que viene. N

DAMIANEl teléfono suena en la oscuridad de la habitación. Son las tres de la madrugada. Llevo una semana escondido en esta casa de playa que Andrés me recomendó, una semana mirando el mar desde la ventana, esperando que el mundo se calme.—Damián —dice Andrés del otro lado, y su voz es más grave de lo que recuerdo.—Dime —respondo, con la garganta seca.—La situación está complicada.Me siento en el borde de la cama.—Cuéntame —digo.—La policía te está buscando —dice Andrés, y cada palabra es un golpe—. Tienen una orden de captura internacional. Interpol está al tanto. No puedes salir de donde estás, sin ese cambio.—¿Mis cuentas?—Intervenidas —responde Andrés—. Todas. Las personales, las empresariales, las que tenías en el extranjero. Las congelaron. No puedes sacar un solo peso.—¿Y la casa? ¿El departamento? ¿La oficina?—Las allanaron —dice Andrés—. Mandaron a un equipo de forenses. Se llevaron computadoras, documentos, todo lo que encontraron. La oficina está cerrada por el mo