El resto de la tarde transcurrió en una niebla mecánica. Respondí correos, revisé presupuestos, atendí una llamada de un proveedor que hablaba demasiado rápido y con acento marcado. Todo sin procesar realmente las palabras. Mi mente estaba en otro sitio, en el cuello de Sebastián, en el rojo chillón que no era mío, en la risa de Laura al bajarse del coche, en cómo él la había mirado antes de que la puerta se cerrara.A las 16:22, sin previo aviso, apagué el ordenador. No guardé nada. No envié el último borrador. Simplemente pulsé el botón de apagado, cogí el bolso y me levanté. Nadie me preguntó nada; en esa planta todos sabían que yo era “la mujer del jefe”, y eso me daba una especie de inmunidad silenciosa. O tal vez simple indiferencia.Bajé en el ascensor de empleados, no el privado. No quería arriesgarme a cruzármelo en el vestíbulo principal. Salí a la calle por la puerta trasera, la que daba al callejón donde aparcaban los repartidores. El aire olía a basura y a café quemado de

Me desperté con la boca pastosa y un martillo invisible golpeándome las sienes. La luz de la mañana se colaba por las rendijas de la persiana mal bajada, rayas finas que me atravesaban los párpados como cuchillas. Eran las 07:12. Había olvidado poner alarma.Me incorporé despacio. El estómago se me revolvió un segundo, pero logré contenerlo. Olía a alcohol rancio, y a arrepentimiento que aún no había decidido si era por la resaca o por haber salido con ellos. Me levanté, fui al baño de invitados y me lavé la cara con agua fría hasta que la piel me ardió. Me miré en el espejo, tenía ojeras moradas, labios agrietados, pelo revuelto. Parecía alguien que había perdido una pelea y aún no lo sabía.Me di una ducha helada para para revivir y me preparé para el trabajo.Cuando salí al pasillo, el aroma a café ya flotaba en el aire. Más fuerte que ayer. Como si hubiera preparado una cafetera entera solo para que oliera a disculpa. Lo encontré en la cocina, de espaldas, sirviendo en dos tazas.

—No —respondí al fin—. No quiero otra suite. Quiero dormir en la misma cama que tú.Sebastián asintió despacio, sin apartar la mirada.—Hecho —repitió, y esta vez la palabra sonó como una promesa real.Nos quedamos en silencio un rato. La lluvia golpeaba suave contra los cristales, un tamborileo constante que parecía marcar el ritmo de lo que no nos atrevíamos a decir. Yo me acerqué a la mesa del centro, toqué una de las rosas rojas con la yema de los dedos. El pétalo era suave, casi irreal.—Voy a deshacer la maleta —dije, más para tener algo que hacer que porque lo necesitara.Él se limitó a asentir y se sentó en uno de los sofás. Sacó el móvil, pero no lo miró. Solo lo sostuvo entre las manos, como si fuera un objeto extraño.Deshice la maleta despacio. Colgué la ropa en el armario enorme, puse mi neceser en el baño de mármol, ordené mis cosas en los cajones como si estuviera instalándome en una casa nueva. Cada gesto era una forma de ganar tiempo. De no tener que enfrentarme todav

Me besó con fuerza, abriéndome la boca, enredando la lengua con la mía como si quisiera devorarme entera. Sus manos bajaron por mis costados, apretándome las caderas, clavándome los dedos con esa posesión que siempre me volvía loca. Sentí cómo se ponía duro contra mi muslo en cuestión de segundos.—Otra vez —jadeé cuando se separó para respirar.—Te amo —gruñó contra mi cuello, mordiendo suave la piel justo debajo de la oreja.Bajó una mano entre nosotros, separándome los muslos con la rodilla. Sus dedos encontraron mi entrada, resbaladiza ya, y entraron sin aviso, dos de golpe, curvándose dentro hasta hacerme arquear la espalda.—Joder… estás empapada solo porque te lo dije —murmuró, riéndose bajito contra mi clavícula.—Cállate y fóllame —le ordené, tirando de su pelo para que me mirara.Sus ojos brillaban oscuros.—Con gusto, señora Blackwood.Se colocó entre mis piernas, apoyó la punta en mi entrada y empujó de una sola embestida profunda, sin preámbulos. Gemí alto, clavándole las

Pagué el vino y salí detrás de ella.La calle estaba más fría, pero ya no me importaba. Caminamos rápido, girando por callejones que olían a orín y a ajo frito. Léa hablaba sin parar, de su ex que la había dejado por una influencer de TikTok, de su trabajo como ilustradora freelance que apenas le daba para el alquiler, de cómo odiaba a los turistas pero amaba a los que se quedaban perdidos.Llegamos a una puerta estrecha entre dos edificios. Bajamos unas escaleras empinadas. Música electrónica vieja, de esas con bajos que te vibran en el pecho. Luces rojas y azules parpadeando. Gente bailando sin coordinación, vasos de plástico en la mano, risas que rebotaban en las paredes húmedas.Léa me presentó a un grupo, Jules con dreads y camiseta de Radiohead, Marie que estudiaba filosofía y fumaba como chimenea, un chico italiano que solo decía “bella” cada dos frases. Me dieron un vaso de algo que sabía a vodka barato y a zumo de arándanos caducado. Bailé, mal y sin gracia. Pero bailé.En al