El golpeteo en la puerta no cesaba. Insistente, educado pero firme, como si quien estuviera al otro lado supiera exactamente cuánto tiempo podía permitirse insistir antes de que resultara incómodo. Me incorporé despacio, la cabeza me latía con un dolor sordo y seco, recordatorio punzante de cada copa que había aceptado la noche anterior. La habitación olía a cerrado, a alcohol rancio en la piel y a perfume caro que ya empezaba a desvanecerse. Me pasé las manos por la cara, intentando despejar la niebla.Miré el móvil y tenía mensajes sin leer, para ser exacta, tenía veintitrés. WhatsApp, iMessage, incluso un par de correos electrónicos. El último había llegado hacía menos de diez minutos.Toqué la pantalla y se iluminó con la avalancha de notificaciones.Sebastián Blackwood (12:03 p.m.): Chloe, contesta el puto teléfono. Sebastián Blackwood (12:47 p.m.): ¿Dónde estás? Llevo horas llamándote. Sebastián Blackwood (1:22 p.m.): ¿Estás bien? Dime algo, por favor. Sebastián Blackwood (2:

Léa se quedó completamente quieta a mi lado, con la boca entreabierta y los ojos abiertos de par en par. Durante un segundo eterno no dijo nada, solo lo recorrió con la mirada como si estuviera catalogando cada centímetro de piel húmeda, cada músculo tenso bajo la luz tenue del pasillo que se colaba por la puerta abierta. Luego, muy despacio, giró la cabeza hacia mí, parpadeó dos veces y soltó una risa baja, ronca, que sonó a puro asombro mezclado con diversión maliciosa.—Joder, Chloe… —murmuró, sin apartar la vista de él—. Ya veo por qué sufrías tanto. Si está buenísimo.Sebastián frunció el ceño, claramente descolocado. La toalla se le movió un poco al dar un paso hacia adelante, y el movimiento hizo que las gotas de agua resbalaran más rápido por su torso. Intentó recuperar algo de compostura, cruzó los brazos sobre el pecho, gesto inútil, porque solo resaltó más los bíceps y los hombros, y carraspeó.—¿Qué coño está pasando aquí? —preguntó, la voz grave, todavía con ese deje de r

Sebastián se quedó inmóvil un segundo eterno, como si las palabras que acababa de soltar le hubieran dado un puñetazo en el estómago. Sus ojos se abrieron un poco más, la mandíbula se le tensó hasta que un músculo le tembló bajo la piel. No dijo nada de inmediato. Solo respiró, profundo, lento, como si estuviera midiendo cuánto oxígeno necesitaba para no desmoronarse delante de mí.—¿Quieres irte? —preguntó al fin, la voz tan baja que casi se perdió en el ruido lejano de la ciudad que entraba por la ventana entreabierta.—No quiero. Necesito —corregí, sin apartar la mirada—. Esto ya no es una luna de miel. Es un interrogatorio que no termina nunca, es silencio que pesa más que el sexo, es esperar respuestas que no llegan. No puedo seguir respirando el mismo aire que tú si cada vez que te miro me pregunto qué coño escondes en Portugal.Me puse de pie despacio. La moqueta estaba fría bajo las plantas de los pies descalzos. Crucé los brazos otra vez, no por pudor, sino porque necesitaba